Chương 38: Giận Rồi
Ngày thứ hai ở Maldives, An Dĩ Thư mặc chiếc váy phong cách Bohemian cô mua trước khi lên đường ở Thâm Thành.
Nền trắng, in hoa nhỏ màu xanh lam nhạt, tà váy rất rộng, gió thổi là phồng lên, như một đám mây biết di chuyển.
Cô tết tóc thành hai bím, mỗi bên một bím xõa trên vai, đầu bím buộc hai dải ruy băng xanh lam nhạt, hài hòa với hoa trên váy. Chân đi một đôi xăng-đan buộc dây La Mã, dây mảnh màu nâu quấn từ mắt cá chân lên đến bắp chân, thắt một nút nhỏ dưới đầu gối.
Cô đứng trước gương ngắm đi ngắm lại, thấy hôm nay mình rất xinh, rồi bước ra ban công, quay một vòng trước mặt Thẩm Nghiêm Kinh.
Thẩm Nghiêm Kinh dựa vào lan can, nhìn cô quay – bím tóc bay lên, tà váy bay lên, dải ruy băng bay lên, cả người như một con bướm đang xoay mình trong ánh ban mai, cánh vương giọt sương.
Ánh mắt anh di chuyển từ bím tóc cô đến xương quai xanh, từ xương quai xanh đến tà váy, từ tà váy đến đôi bắp chân quấn dây nâu, dừng lại một chút, rồi thu về, nói một câu: “Đi thôi, ăn sáng.”
An Dĩ Thư nhìn vẻ mặt “em đẹp lắm nhưng anh không nói” của anh, trong lòng vừa đắc ý, vừa hơi bất phục.
Cô theo sau anh bước xuống cầu tàu, bím tóc nhảy lên nhảy xuống trên vai, dây xăng-đan La Mã lấp lánh dưới ánh nắng. Cô bước nhanh hơn mấy bước, đi song song với anh, rồi đưa tay ra, móc lấy ngón tay anh.
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu nhìn ngón tay cô móc lấy ngón út của mình, rồi nắm lấy tay cô, đan mười ngón tay vào nhau.
Bữa sáng được dùng ở nhà hàng trên bãi biển. An Dĩ Thư gọi một phần trứng Benedict, Thẩm Nghiêm Kinh uống cà phê đen.
Gió biển thổi từ xa đến, làm dải ruy băng của An Dĩ Thư bay lên, lướt qua mu bàn tay Thẩm Nghiêm Kinh, ngưa ngứa.
Anh nhìn cô, cô kẹp mấy sợi tóc bay vào sau tai, cười với anh, cười đến nỗi mày cong mắt cong, như một con mèo vừa trộm được cá.
Thẩm Nghiêm Kinh nhấp một ngụm cà phê, khóe miệng cong lên.
Ăn xong, hai người đi dạo dọc bãi biển. An Dĩ Thư đi phía gần biển, Thẩm Nghiêm Kinh đi phía gần bờ cát – đó là thói quen muôn thuở của anh – luôn đi ở bên có xe, bên có nguy hiểm, bên cần chắn gió.
Trước đây ở Kinh Thị là vậy, bây giờ ở Maldives cũng vậy, dù ở đây không có xe, không có cát bụi, không có thứ gì cần anh chắn, anh vẫn đi bên trái cô.
An Dĩ Thư để ý thấy, cô không nói gì, nhưng tay cô nắm chặt hơn một chút.
Cát rất trắng, rất mịn, giẫm lên mềm mại, như giẫm lên kẹo bông gòn.
Xăng-đan của An Dĩ Thư lọt ít cát, cô dừng lại, vịn vào cánh tay Thẩm Nghiêm Kinh, nhấc chân lên, giũ cát trong giày.
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu nhìn cô đứng một chân, lắc lư, như một chú chim nhỏ đứng trên cành cây, đưa tay ra đỡ eo cô.
Cô đứng vững, ngước lên cười với anh, rồi tiếp tục đi.
Đi mãi, An Dĩ Thư bỗng dừng lại.
Cô nhìn biển trước mắt – xanh lam, trong vắt, chuyển màu từ xanh nhạt đến xanh đậm từng lớp, như một bảng màu khổng lồ.
Ánh nắng chiếu trên mặt biển, vỡ thành vô số ngôi sao vàng, lấp lánh, chói đến hoa mắt.
Ngoài khơi xa, có một đôi tình nhân đang chụp ảnh, cô gái mặc váy cưới trắng, chàng trai mặc sơ mi trắng, nhiếp ảnh gia ngồi trong nước biển, ống kính hướng về họ.
An Dĩ Thư nhìn đôi tình nhân ấy, bỗng nghĩ đến một chuyện. Khi chuyện ấy nổ ra trong đầu, bước chân cô khựng lại, nụ cười trên mặt đông cứng trong tích tắc, rồi cô buông tay Thẩm Nghiêm Kinh.
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu nhìn bàn tay mình bỗng dưng trống rỗng, lại nhìn An Dĩ Thư.
Cô không nhìn anh, cúi đầu, đá cát dưới chân, bím tóc xõa bên má, che khuất biểu cảm.
Môi cô mím lại, mím thành một đường, không phải kiểu mím khi giận, mà là kiểu “em đang nhịn”.
“Sao thế?” Thẩm Nghiêm Kinh hỏi.
An Dĩ Thư không trả lời. Cô đi vài bước, dừng lại, lại đi vài bước, lại dừng.
Thẩm Nghiêm Kinh theo sau cô, nhìn dáng vẻ muốn nói lại thôi, muốn làm loạn mà không biết mở lời thế nào của cô, trong lòng đã hiểu đại khái.
Anh quen cô lâu như vậy, mỗi lần cô dỗi đều như thế – không phải bùng nổ ngay, mà bắt đầu bằng im lặng, rồi làm mấy động tác nhỏ: vung tay, cúi đầu, đá cát, chờ anh đến hỏi.
Anh hỏi, cô không nói, đợi anh không hỏi nữa, cô lại trách anh không hỏi.
“An Dĩ Thư.” Thẩm Nghiêm Kinh gọi cô.
An Dĩ Thư dừng lại, quay lưng về phía anh, bím tóc xõa trên lưng, dải ruy băng bay trong gió.
Vai cô hơi phập phồng, như đang hít thở sâu. Thẩm Nghiêm Kinh bước đến, đứng trước mặt cô, cúi xuống, nhìn lên mặt cô từ dưới.
Mắt cô đỏ hoe, nhưng chưa khóc, môi cắn chặt, cắn đến trắng bệch.
Cô thấy anh cúi xuống nhìn mình, liền quay mặt đi chỗ khác, không cho anh nhìn.
“Có phải anh đã dẫn nhiều cô gái đến đây lắm không?”
Giọng An Dĩ Thư nghèn nghẹn, có giọng mũi, như một con mèo nhỏ bị cướp mất cá, vừa ấm ức vừa giả vờ không quan tâm.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn gương mặt nghiêng của cô, vành mắt đỏ hoe, đôi môi cắn chặt, và hai bím tóc bị má phồng lên làm biến dạng, anh bỗng thấy cô đẹp quá.
Không phải kiểu “đẹp sau khi trang điểm kỹ càng”, mà là kiểu “rõ ràng đang giận mà ngay cả lúc giận cũng đẹp”. Cô mặc chiếc váy trắng phong cách Bohemian, tà váy phồng lên trong gió biển, như một đám mây biết di chuyển.
Hai bím tóc xõa hai bên vai, dải ruy băng xanh lam nhạt bay trong gió, hài hòa với hoa trên váy.
Dây xăng-đan La Mã quấn từ mắt cá chân đến bắp chân, lấp lánh dưới ánh nắng, tôn lên đôi chân thon thẳng.
Cả người cô đứng trên bãi cát trắng, trước mặt biển xanh, trong ánh nắng vàng, như một bức tranh, một bức tranh biết giận, biết vung tay, biết đỏ mắt, đáng yêu đến nỗi anh muốn đóng khung treo ở nhà ngắm mỗi ngày.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn gương mặt phồng lên của cô, nhìn bím tóc hơi run vì giận, nhìn đôi bắp chân được xăng-đan La Mã tôn lên đặc biệt đẹp, cái tính xấu trong lòng bỗng trồi lên.
Anh biết cô giận vì gì – không phải cô thực sự nghĩ anh dẫn nhiều người đến đây, mà là cô đang sợ.
Sợ mình không phải người đầu tiên, sợ mình chỉ là một trong số đó, sợ những ngày không có cô, anh từng đối xử với người khác như thế.
Nỗi sợ của cô không phải vô lý, anh đã làm nhiều chuyện hoang đường, anh không thể chối.
Nhưng lúc này anh không muốn giải thích, không muốn nói “anh chỉ dẫn mỗi em”, không muốn dùng bất kỳ cách nào nghiêm túc, trịnh trọng, đầy tình cảm để dỗ cô.
Bởi vì dáng vẻ của cô buồn cười quá, buồn cười đến nỗi anh không nhịn được muốn trêu.
“Có dẫn rồi.” Thẩm Nghiêm Kinh nói, giọng điệu bình thản như đang nói hôm nay thời tiết đẹp.
Cơ thể An Dĩ Thư cứng đờ.
Cô quay phắt đầu lại, trừng mắt nhìn Thẩm Nghiêm Kinh, đỏ hoe từ khóe mắt lan ra toàn bộ nhãn cầu, môi run lên, muốn nói gì đó nhưng không nói được.
Bím tóc cô vung theo động tác quay đầu, dải ruy băng vẽ một nửa vòng tròn trong không trung, rồi rơi xuống vai, im lìm.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn vẻ mặt “em chỉ đoán thôi không ngờ anh thừa nhận thật” của cô, cái tính xấu trong lòng càng lớn nhanh, nhanh đến nỗi anh nghĩ chắc mình là đồ khốn.
Nhưng anh không dừng lại, vì anh phát hiện cô lúc giận đáng yêu vô cùng – bím tóc run run, má phồng lên, mắt tròn xoe, môi run rẩy, cả người như một con mèo nhỏ xù lông, mỗi lỗ chân lông đều nói “em giận rồi”, nhưng không có lỗ chân lông nào thực sự muốn đi.
“Dẫn vài người rồi,” Thẩm Nghiêm Kinh nói, vẻ mặt rất nghiêm túc, nghiêm túc đến nỗi An Dĩ Thư không phân biệt được anh đang đùa hay nói thật, “không nhớ rõ lắm. Chỗ này lần đầu đến, nhưng chỗ tương tự—”
An Dĩ Thư hất tay anh ra. Không phải kiểu “buông” trước đó, mà là “hất”, mạnh mẽ, dứt khoát, như hất một con sâu không muốn dính vào.
Cô quay người, bước dài, bím tóc vung vẩy sau lưng, tà váy phần phật trong gió, giày giẫm trên cát kêu xào xạc, như một bài hát giận dữ, gấp gáp, không giai điệu.
Cô đi hơn chục bước, bỗng dừng lại, ngồi xổm xuống, vùi mặt vào đầu gối, bím tóc trượt khỏi vai, rủ trên cát, dải ruy băng bay trong gió, như hai con bướm xanh giãy giụa trong gió.
Thẩm Nghiêm Kinh đứng yên tại chỗ, nhìn cô ngồi xổm trên bãi biển. Cô co lại thành một cục nhỏ, váy trắng trải trên cát, như một bông hoa bị gió thổi rụng.
Vai cô hơi run, không biết là khóc hay giận. Anh nhìn bờ vai run rẩy của cô, bím tóc rủ trên cát bay trong gió, đôi bắp chân thon thả lộ ra dưới tà váy, quấn xăng-đan La Mã, vì ngồi xổm mà càng thêm mảnh mai, cái tính xấu trong lòng bỗng bị thứ gì đó bóp đứt, thay vào đó là một thứ rất mềm, như được ngâm nước ấm, khiến cả người anh muốn ngồi xổm xuống xót xa.
Anh bước đến, ngồi xổm trước mặt cô, không nói gì, nhìn gương mặt vùi trong đầu gối của cô.
An Dĩ Thư cảm giác anh ngồi xổm xuống, liền vùi mặt sâu hơn, nghèn nghẹt nói một câu: “Anh đừng động vào em.”
Thẩm Nghiêm Kinh không động vào cô. Anh cứ ngồi xổm đó, chờ cô. Sóng vỗ bãi biển, từng đợt từng đợt, có nhịp điệu, như một thứ âm nhạc cổ xưa không ngừng nghỉ.
Gió biển từ xa thổi đến, làm dải ruy băng của cô bay lên, lướt qua mu bàn tay anh, ngưa ngứa. Anh đưa tay ra, không động vào cô, chỉ nhẹ nhàng đặt dải ruy băng bay lên mu tay anh trở lại trên cát.
An Dĩ Thư chờ một lúc, không thấy anh nói, không thấy anh động vào, không thấy anh làm bất kỳ điều gì cô mong đợi.
Cô ngước mặt lên khỏi đầu gối, mắt đỏ hoe, đầu mũi đỏ hoe, bím tóc rối bời, dải ruy băng thắt nút, cả người trông như một con mèo nhỏ bị mưa ướt, tội nghiệp, nhưng vẫn rất đáng yêu.
Cô nhìn Thẩm Nghiêm Kinh ngồi xổm trước mặt, vẻ mặt anh rất bình tĩnh, nhưng trong mắt có ánh sáng, ánh sáng đó không phải “anh đang trêu em”, mà là một thứ rất yên tĩnh, chắc chắn, như đang nói “anh ở đây”.
“Thẩm Nghiêm Kinh, có phải anh nghĩ em dễ lừa lắm không?” Giọng An Dĩ Thư khàn khàn, có tiếng nấc, nhưng sự giận dữ trong giọng đã bị gió thổi tan phần lớn, còn lại là một nỗi ấm ức “em biết anh trêu em nhưng em vẫn hơi buồn”.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn đôi mắt đỏ hoe, cái mũi nhăn nhó, và bím tóc bị gió biển thổi rối bời của cô, đưa tay ra, nhẹ nhàng lau một hạt cát dính trên má cô.
“Chưa từng dẫn ai khác,” Thẩm Nghiêm Kinh nói, “Em là người đầu tiên. Cũng là người cuối cùng.”
An Dĩ Thư nhìn anh, cuối cùng nước mắt cũng rơi.
Không phải khóc to, mà là lặng lẽ, từng giọt từng giọt, như chuỗi ngọc đứt dây lăn ra từ hốc mắt, chảy dọc theo má, rơi trên chiếc váy trắng, thấm thành vài vệt nước sẫm màu.
Cô đưa tay đấm anh một cái, lực không nặng, như mèo con vỗ người, không đau nhưng ngứa.
“Thế lúc nãy sao anh lại nói có dẫn?” Giọng An Dĩ Thư có tiếng nấc, và một chút đe dọa “anh chết chắc rồi”.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn bàn tay cô đấm mình, nhìn đầu mũi đỏ hoe và khóe miệng cong lên của cô, khóe miệng anh cong lên, cong rất lớn, lớn đến nỗi An Dĩ Thư muốn đưa tay bẻ thẳng khóe miệng anh.
“Vì em lúc giận đẹp.” Thẩm Nghiêm Kinh nói.
An Dĩ Thư sững người, rồi mặt cô đỏ từ cổ lên, lan dần lên trên, đỏ qua cằm, đỏ qua má, đỏ qua tai, đỏ đến nỗi bím tóc bị gió biển thổi rối bời như cũng bốc lửa.
Cô há miệng, muốn nói “anh bị bệnh à”, muốn nói “anh có biết em sắp hỏng lớp trang điểm không”, muốn nói “Thẩm Nghiêm Kinh anh đúng là đồ khốn”, nhưng cô không nói được chữ nào,
vì cô cười rồi.
Cô cười, nước mắt chưa khô, mắt vẫn đỏ, mũi vẫn đỏ, nhưng khóe miệng đã cong lên, cong rất cao, như một con mèo nhỏ bị trêu tức rồi lại được dỗ ngon, vừa muốn cào vừa muốn cọ, cuối cùng chọn cọ.
Cô lao tới, vùi mặt vào hõm cổ anh, hai tay ôm lấy cổ anh, cả người treo lên người anh, như một con gấu túi. Thẩm Nghiêm Kinh bị cô lao tới ngửa ra sau, một tay chống trên cát giữ thăng bằng, tay kia ôm lấy eo cô. Cô dụi dụi trong hõm cổ anh, giọng nghèn nghẹt, có tiếng mũi và tiếng cười,
và một chút kiêu ngạo “em tha thứ cho anh rồi nhưng em không muốn nói”: “Thẩm Nghiêm Kinh, lần sau anh còn trêu em nữa, em ném anh xuống biển cho cá ăn.”
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu, cằm tựa lên đỉnh đầu cô, khóe miệng cong lên, cong rất lớn, lớn đến nỗi An Dĩ Thư tuy không thấy nhưng có thể cảm nhận được.
“Ừ.” Thẩm Nghiêm Kinh nói.
An Dĩ Thư ngước mặt lên khỏi hõm cổ anh, nhìn vào mắt anh. Trong mắt anh có ánh sáng, có nụ cười, có một sự chắc chắn “em không nỡ đâu”.
Cô nhìn ánh sáng đó, bỗng thấy bị anh trêu một chút cũng không lỗ lắm.
Vì khi anh trêu cô, trong mắt anh chỉ có cô, trong lòng anh chỉ có cô, tất cả của anh chỉ có cô.
Anh không phải trêu người khác, mà là trêu cô. Nhận thức đó khiến khóe miệng cô cong lên càng cao.
“Thế anh còn dẫn người khác đến không?” An Dĩ Thư hỏi.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn đôi mắt long lanh, được nước mắt rửa qua, như hai quả nho đen vừa vớt từ nước lên của cô, nói một chữ: “Không.”
An Dĩ Thư nhìn anh hai giây, xác nhận anh không trêu mình, rồi cười, cười đến mày cong mắt cong, cười đến lộ cả răng, cười như một bông hoa được nắng và gió biển đồng thời hôn lên.
Cô lại gần, đặt lên khóe miệng anh một nụ hôn rất nhẹ, rất ngắn, mang vị mặn của nước mắt.
“Tạm được đấy.” An Dĩ Thư nói.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn vẻ mặt đắc ý, như một con mèo nhỏ vừa thắng trận, đuôi vểnh lên trời của cô, đưa tay kẹp mấy sợi tóc bay bên má cô ra sau tai, đầu ngón tay dừng lại trên vành tai cô chưa đến một giây.
Rồi anh cúi đầu, trán chạm trán cô, mũi chạm mũi cô, giọng trầm thấp, như dây đàn thấp nhất của cello được kéo chậm rãi.
“Sau này chỉ dẫn mỗi em. Chỉ trêu mỗi em. Chỉ chọc mỗi em. Chỉ dỗ mỗi em.”
An Dĩ Thư nhìn đôi mắt gần trong gang tấc, nghiêm túc đến nỗi không giống đùa, có ý cười, long lanh của anh, hít một hơi thật sâu, kìm nén cảm giác ấm áp dâng lên từ tận đáy lòng, như đang ngâm trong nước ấm, rồi nói một câu khiến Thẩm Nghiêm Kinh cười:
“Anh tốt nhất là nên thế.”
Sóng vỗ bãi biển, từng đợt từng đợt, như đang vỗ tay cho cảnh này. Gió biển từ xa thổi đến, làm dải ruy băng trên bím tóc cô bay lên, lướt qua má anh, ngưa ngứa. Cô đưa tay gạt dải ruy băng ra, rồi đặt tay lên mặt anh, ngón cái nhẹ nhàng xoa xoa gò má anh.
“Thẩm Nghiêm Kinh.”
“Ừ.”
“Sau này anh chỉ được trêu một mình em thôi.”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn mắt cô, trong đôi mắt ấy có một anh nhỏ xíu, nhỏ như một ngôi sao, nhưng sáng đến nỗi cả bầu trời sao cũng không chứa nổi. Khóe miệng anh cong lên, nói một chữ: “Ừ.”
An Dĩ Thư hài lòng rồi.
Cô rút ra khỏi hõm cổ anh, đứng lên, phủi cát trên váy, đưa tay kéo anh đứng dậy khỏi bãi cát.
Cô nắm tay anh, mười ngón đan chặt, đi về phía trước vài bước, rồi quay lại nhìn anh, cười, cười như một tiểu yêu tinh hạnh phúc nhất thế gian.
“Đi thôi, dẫn em đi ăn trưa. Em đói rồi.”