Chương 78: Đuổi hai quản lý cấp cao
Cậu ngẩng đầu nhìn cha: “Cha, loại người này, không thể giữ lại được.”
Tạ Quốc Lương không nói gì.
Ông đặt cây quạt lá lên tay vịn, hai tay chống lên đầu gối, nhìn con trai mấy giây.
Ánh mắt ông không có sự luyến tiếc, không do dự, chỉ có một loại cảm giác nhẹ nhõm kiểu “cuối cùng con cũng nói ra rồi”.
Ông nhớ lại những năm tháng hai người này đi theo mình – họp thì ngồi cuối không nói, tan họp thì đi đầu tiên.
Có lợi thì chen lên trước, có rắc rối thì trốn mất tăm.
Ông nể tình cũ, nhịn mãi, nhịn đến tận thế.
Giờ tận thế rồi, ông vẫn nhịn, nhưng con trai ông không nhịn được nữa.
“Con cứ làm đi.” Giọng Tạ Quốc Lương không to, nhưng từng chữ rất rõ ràng, “Không cần báo cáo với cha.”
Tạ Thanh Hàn nhìn cha.
Trên mặt cha không có biểu cảm gì, nhưng cậu thấy tay cha khẽ nắm lại trên đầu gối rồi lại buông ra.
Cậu rà soát lại những lời sắp nói trong đầu, đứng dậy, đi đến cửa, ngoảnh đầu nhìn cha một cái.
Tạ Quốc Lương đã cầm quạt lá lên tiếp tục phe phẩy, ánh mắt nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi bầu trời xám xịt, không nhìn cậu.
Tạ Thanh Hàn kéo cửa ra ngoài.
Hành lang rất yên tĩnh.
Cậu đi qua đầu cầu thang, đi qua cửa bếp, đi đến trước cửa hai phòng khách cuối hành lang, dừng lại.
Cửa đóng, khe cửa lọt ra một tia sáng.
Cậu giơ tay gõ ba tiếng, không phải gõ một cánh cửa, mà là hai cánh – trái phải mỗi bên ba tiếng.
Cửa bên trái mở ra trước.
Chu Hải đứng ở cửa, mặc một chiếc áo sơ mi nhăn nhúm, tóc chải bóng loáng, râu cạo sạch sẽ.
Ánh mắt hắn lướt trên mặt Tạ Thanh Hàn một vòng, rồi lại một vòng, khóe miệng kéo lên một chút, nặn ra một nụ cười: “Cậu, cậu chủ? Khuya rồi, có chuyện gì thế ạ?”
Cửa bên phải cũng mở.
Trần Đông đứng ở cửa, mặc một chiếc áo polo màu xanh đậm, cổ áo dựng đứng, cái bụng phệ làm chiếc áo căng phồng.
Mặt hắn đẫm mồ hôi, dưới ánh đèn hành lang bóng loáng, không biết là do nóng hay do căng thẳng.
Tạ Thanh Hàn đứng giữa hành lang, hai tay đút túi quần, ánh mắt lướt từ mặt Chu Hải sang mặt Trần Đông, rồi lại từ mặt Trần Đông về mặt Chu Hải.
Cậu đợi hai giây, mở lời, giọng không to, nhưng hành lang quá trống trải, vang vọng lại.
“Thu dọn đồ đạc, đi ngay bây giờ.”
Khóe miệng Chu Hải cứng đờ.
Nụ cười vẫn còn trên mặt, nhưng môi hắn đang run.
Ánh mắt hắn đảo loạn trong hốc mắt, từ mặt Tạ Thanh Hàn sang mặt Trần Đông, rồi lại quay lại: “Cậu, cậu chủ, cậu nói gì ạ? Đi ngay bây giờ? Đi đâu?”
“Đi đâu cũng được.” Giọng Tạ Thanh Hàn không đổi, “Chỉ cần không ở lại biệt thự là được.”
Mặt Trần Đông lập tức tái mét.
Trắng như tờ giấy, như người chết.
Hắn há miệng, thở dốc hai hơi, giọng nói ép ra từ cổ họng, khô khốc và chát chúa: “Cậu chủ, chúng tôi theo Tạ tổng hơn mười năm rồi, cậu không thể—”
“Có thể.” Tạ Thanh Hàn ngắt lời hắn, chỉ nói đúng một chữ.
Chân Chu Hải bắt đầu run.
Hắn lùi lại nửa bước, lưng đập vào khung cửa, tay vịn khung cửa để giữ thăng bằng.
Nước mắt hắn trào ra, chảy dài trên má, miệng bắt đầu lảm nhảm: “Cậu chủ, chúng tôi biết lỗi rồi… Ngày mai chúng tôi sẽ đi tập luyện, từ ngày mai, không nghỉ một ngày nào… Xin cậu cho chúng tôi thêm một cơ hội…”
Giọng hắn ngắt quãng, như một chiếc radio sắp hết pin, nói được vài chữ lại phải thở dốc một hơi.
Trần Đông cũng quỳ xuống.
Không phải quỳ từ từ, mà đầu gối mềm nhũn, trực tiếp khuỵu xuống, đánh “rầm” một tiếng, trong hành lang yên tĩnh nghe rất vang.
Hắn nằm rạp xuống đất, trán áp sát mặt đất, giọng nghèn nghẹn: “Cậu chủ, chúng tôi thật sự biết lỗi rồi… Mấy ngày nay chúng tôi chỉ là chưa thích nghi được… Cậu cho chúng tôi thêm một cơ hội, xin cậu…”
Tạ Thanh Hàn đứng đó, cúi đầu nhìn Trần Đông đang nằm rạp dưới đất, lại liếc nhìn Chu Hải đang dựa vào khung cửa.
Trên mặt cậu không có biểu cảm gì, nhưng ngón tay trong túi quần khẽ nắm lại rồi buông ra.
Cậu nghĩ: Nếu ngay ngày đầu họ chịu nhận lỗi, có lẽ cậu sẽ mềm lòng.
Ngày thứ hai nhận lỗi, có lẽ cậu sẽ do dự.
Đến ngày thứ ba rồi.
Họ không phải không biết mình sai, mà là nghĩ mình không sai.
Đến lúc bị đuổi đi mới nhận lỗi, đó không phải nhận lỗi, mà là sợ hãi.
Cậu đã thấy quá nhiều người như vậy, trong công ty, trên thương trường, trong những giao dịch vùng xám – bình thường không làm gì, gặp chuyện là quỳ xuống đầu tiên.
Quỳ xong, vẫn không làm gì như trước.
Phẩm chất này, ngay từ đầu đã khắc sâu trong xương tủy, không đổi được.
“Không cần.” Tạ Thanh Hàn thu ánh mắt lại, nhìn về phía ngọn đèn cuối hành lang, “Cho các người mười phút, mười phút nữa tôi không muốn thấy các người nữa.”
Cậu quay người, bỏ đi.
Giày da đạp lên sàn nhà, cộp, cộp, cộp – âm thanh vang vọng trong hành lang mấy lần, càng lúc càng xa, rồi biến mất.
Chu Hải dựa vào khung cửa, từ từ trượt xuống, ngồi bệt xuống đất.
Nước mắt vẫn còn trên mặt, nhưng đã ngừng chảy.
Hắn nhìn Trần Đông bò dậy từ dưới đất, nhìn hắn phủi bụi trên đầu gối, nhìn sắc mặt hắn từ trắng chuyển thành xám.
Hai người nhìn nhau một cái, không ai nói gì.
Đèn hành lang vẫn sáng, chiếu lên người họ, kéo bóng dài và nhạt.
Mười phút sau, Chu Hải và Trần Đông rời đi.
Không ai tiễn họ, không ai nhìn họ.
Họ đi từ cửa sau, đeo một chiếc ba lô, tay xách một túi đồ, cúi đầu, men theo chân tường đi ra, nhanh chóng biến mất trong ánh nắng buổi chiều.
Lão Chu đứng ở cửa sổ bếp, nhìn bóng dáng hai người biến mất ngoài cổng, rồi đóng cửa sổ lại.
Ông không nói gì.
Tạ Thanh Hàn đứng bên cửa sổ tầng hai, cũng nhìn thấy hai người đó rời đi.
Cậu nhìn họ ra khỏi cổng, nhìn họ rẽ một khúc, biến mất ở góc phố.
Cậu kéo rèm lại, quay người, đi đến bên giường, ngồi xuống.
Trời vẫn chưa tối.
Cậu xử lý xong chuyện camera, xử lý xong việc sắp xếp người canh gác, lại xử lý xong chuyện hai quản lý cấp cao, bận rộn cả một buổi chiều.
Nhưng cậu không muốn xuống lầu, không muốn nhìn thấy những người trong phòng khách.
Cậu chỉ muốn ở một mình.
Cậu nằm xuống, gối đầu lên gối, nhìn chằm chằm trần nhà.
Trần nhà màu trắng, trên đó có một chiếc đèn chùm, chụp đèn phủ một lớp bụi.
Cậu nhìn chằm chằm ngọn đèn đó, trong đầu toàn là cô ấy.
Cô ấy ở đâu? Không biết.
Cô ấy giết bao nhiêu xác sống? Không biết.
Cô ấy có bị thương không? Không biết.
Cô ấy ăn cơm chưa? Không biết.
Cô ấy có chỗ ngủ không? Không biết.
Cậu chẳng biết gì cả, chỉ biết cô ấy đã đi.
Cậu trở mình, quay mặt về phía cửa sổ.
Rèm kéo một nửa, ánh hoàng hôn lọt qua khe rèm, vẽ trên sàn nhà một đường màu vàng nhạt.
Cậu nhìn đường ánh sáng đó, nhớ cô ấy.