Chương 40: Tiền kiếp? Hư vọng?
Chính điện Thanh Vân Quan uy nghiêm trang trọng, pho tượng vàng của Tam Thanh Đạo Tổ trong ngọn nến leo lét nhìn xuống chúng sinh, khói hương lượn lờ, từng sợi từng sợi bay lên, tô điểm cho những pho tượng đất nung chạm khắc gỗ ấy thêm phần từ bi và xa vời.
Trầm Nịnh Duyệt quỳ trên bồ đoàn.
Phiến đá xanh lạnh lẽo, một luồng hơi lạnh kỳ lạ thấm qua lớp váy mỏng vào tận xương, nhưng nàng hoàn toàn không để ý. Ánh mắt nàng đổ dồn lên pho tượng Nguyên Thủy Thiên Tôn trên bàn thờ, pho tượng mắt khép hờ, như đang nhìn nàng lại như chẳng nhìn gì cả.
Nàng nhắm mắt.
Chắp tay.
Trong lòng bao suy nghĩ dâng trào, quá nhiều, quá rối, rối đến mức nàng chẳng biết nên cầu xin từ đâu.
Cầu con nối dõi?
Cầu thế tử quay lại?
Cầu vượt mặt Trầm Nịnh Hoan?
Những ý nghĩ ấy xoay vần trong đáy lòng, nhưng mãi chẳng thể rơi xuống chỗ thực. Cuối cùng, nàng chỉ cúi đầu thật sâu, trán chạm vào mép bồ đoàn lạnh lẽo, giọng khàn khàn:
"Cầu Đạo Tổ... ban cho đệ tử một đáp án."
Nàng muốn một đáp án, một lời giải cho những nghi hoặc trong lòng.
Hãy cho nàng biết.
Rốt cuộc mọi chuyện là thế nào.
Tại sao ký ức tiền kiếp lại chẳng khớp với kiếp này? Tại sao Bùi Từ Kính lại biết võ công, lại chịu tiến thủ, lại dịu dàng với Trầm Nịnh Hoan đến vậy? Tại sao ánh mắt thế tử nhìn nàng ngày càng nhạt, nhạt như đang nhìn một người thân xa lạ?
Tại sao thứ hôn nhân nàng liều mạng giành giật, khi cầm trong tay lại nóng bỏng đến thế?
Nàng cần một đáp án.
Dù đáp án đó... là thứ nàng không muốn nghe nhất.
Lạy xong, Trầm Nịnh Duyệt thẳng người dậy, nhìn sang ống đựng thẻ bằng gỗ tử đàn trên bàn bên cạnh. Ống thẻ trơn bóng ấm áp, đã được vô số khách hành hương mân mê suốt nhiều năm, ánh lên một màu trầm tối.
Nàng hít một hơi thật sâu.
Đưa tay ra.
Nâng ống thẻ lên.
Ống thẻ nặng trĩu trong tay, những que tre dày đặc bên trong va chạm vào nhau, phát ra tiếng 'loảng xoảng'. Nàng nhắm mắt, thầm niệm trong lòng:
"Đệ tử Trầm thị Ninh Duyệt, cầu hỏi tiền đồ, cầu hỏi... những gì đã trải qua kiếp này, cớ sao lại hoàn toàn khác với những gì đệ tử biết ở tiền kiếp?"
Cổ tay khẽ động.
Một que tre ứng thanh rơi ra, 'bốp' một tiếng đáp xuống nền đá xanh.
Trầm Nịnh Duyệt mở mắt.
Nàng đặt ống thẻ xuống, cúi người nhặt que tre lên. Thân thẻ mảnh dài, một đầu nhuộm son, đầu kia khắc số hiệu. Nàng lật thẻ lại, nhìn vào dòng thẻ văn trên đó:
"Gương vỡ hoa trôi vốn chẳng thật, chớ đem hư vọng làm dấu vết. Hãy quý khói lửa trước mắt, mới là thân tự tại nhân gian."
Rất rõ ràng.
Rõ ràng đến mức chẳng cần người giải thẻ.
Trầm Nịnh Duyệt nhìn chằm chằm bốn dòng chữ ấy, chỉ thấy trước mắt tối sầm lại. Từng chữ như mỏ hàn nung đỏ, nung vào mắt, nung vào lòng, nung vào từng thớ thịt.
Gương vỡ hoa trôi vốn chẳng thật.
Chớ đem hư vọng làm dấu vết.
Đây là nói cái gọi là tiền kiếp của nàng... là hư vọng? Là hoa trong gương, trăng dưới nước, là ảo ảnh không hề tồn tại?
Tay nàng cầm que thẻ bắt đầu run lên, đầu ngón tay trắng bệch, khớp xương nhô lên. Que thẻ như nặng ngàn cân, đè đến nỗi cổ tay nàng mỏi nhừ, suýt không cầm nổi.
Chẳng trách.
Chẳng trách những gì nàng trải qua, đều khác hoàn toàn với ký ức tiền kiếp.
Chẳng trách thế tử chỉ là Bách hộ chứ không phải Phó Thiên hộ, chẳng trách Bùi Từ Kính biết võ công lại chịu tiến thủ, chẳng trách Trầm Nịnh Hoan sống sung sướng thuận lợi đến thế, chẳng trách thứ hôn nhân nàng giành giật lại nóng bỏng đến thế...
Thì ra những thứ nàng liều mạng nắm giữ, những thứ nàng dựa vào, những 'ký ức' nàng tưởng có thể nhờ con mà quý, trở thành phu nhân quốc công tương lai —
Căn bản là hư vọng!
Là ảo ảnh không hề tồn tại!
Trầm Nịnh Duyệt như bị rút hết sức lực, thân hình loạng choạng, suýt ngã khuỵu trên bồ đoàn. Que thẻ tuột khỏi tay, 'cạch' một tiếng rơi trên nền đá xanh, lăn vài vòng, dừng lại dưới chân bàn thờ. Nhưng nàng không nhặt nó lên.
Nàng quỳ đó, lòng rối như tơ vò.
Mắt vô hồn nhìn pho tượng phía trước, Tam Thanh Đạo Tổ vẫn khép mi mắt, từ bi và xa vời.
Nếu tiền kiếp là huyễn ảo, thì những gì nàng làm kiếp này, rốt cuộc là gì?
Nàng cướp thế tử, sắp đặt vụ 'bắt gian' ấy, để Bùi Từ Lăng đính ước với nàng, để hai nhà trưởng bối buộc phải nhắm mắt chấp nhận mối hôn sự hoang đường này — nàng tưởng mình thắng, tưởng đã cướp được tiền đồ rực rỡ vốn thuộc về Trầm Nịnh Hoan.
Nhưng nếu tiền đồ đó vốn là hư vọng...
Thì nàng cướp cái gì?
Nàng tranh cái gì?
Những tính toán, mưu đồ, nhẫn nhịn, dày vò suốt mấy tháng nay của nàng, lại là gì?
Trầm Nịnh Duyệt bỗng muốn cười.
Nhưng khóe miệng kéo ra, lại chẳng kéo nổi một đường cong nào.
Nàng muốn khóc.
Nhưng hốc mắt khô khốc, ngay cả một giọt lệ cũng không thể trào ra.
Nàng chỉ quỳ đó, như một pho tượng đất bị rút hết linh hồn, quỳ trước tòa Tam Thanh khói hương lượn lờ, quỳ trước những vị thần phật từng gửi gắm hy vọng.
Không biết bao lâu.
Cuối cùng nàng cũng động đậy.
Không phải đứng dậy, mà từ từ cúi đầu, nhìn đôi tay vì nắm thẻ quá chặt mà hơi run rẩy. Đôi tay này, ngày xưa ở phủ Trầm cũng là chẳng động đến nước lạnh, giờ lại phải tự chải đầu, tự thay y phục, tự đối phó với lũ bà tử nha hoàn thấy người sang bắt quàng làm họ.
Nàng nhớ ánh mắt lạnh nhạt của Hầu phu nhân khi cắt giảm phần lợi của nàng.
Nhớ ánh mắt khinh thường lướt qua đáy mắt lũ bà tử khi nhận mấy đồng bạc vụn nàng đưa.
Nhớ ánh mắt dần trở nên khách sáo và xa cách của Bùi Từ Lăng khi về phủ — không phải chán ghét, không phải lãnh đạm, chỉ là... khách sáo.
Chỉ một tháng.
Giữa họ đã chẳng còn như vợ chồng, mà giống như một người thân xa cần phải ứng phó.
Nàng nhớ lại cảnh tượng vừa thấy dưới gốc bạch quả.
Bùi Từ Kính ôm Trầm Nịnh Hoan, từ ngọn cây cao mấy trượng nhẹ nhàng đáp xuống, dáng như hạc, chạm đất không tiếng động. Hắn cúi nhìn Trầm Nịnh Hoan, đôi mày mắt dịu dàng như nước mùa xuân.
Thứ dịu dàng ấy, hai kiếp của nàng, chưa từng có được.
Trầm Nịnh Duyệt nhắm mắt.
Nàng bỗng thấy mệt mỏi vô cùng.
Mệt từ trong ra ngoài.
Không phải thân thể mệt, mà là tâm mệt, là cái mệt của người đã chống đỡ quá lâu, căng cứng quá lâu, tranh giành quá lâu, bỗng phát hiện tất cả đều vô nghĩa.
Nàng chống tay lên bồ đoàn, từ từ đứng dậy.
Đầu gối đã tê dại vì quỳ lâu, đứng lên loạng choạng suýt ngã. Nàng vịn vào mép bàn thờ, giữ vững thân hình, không ngoái đầu nhìn lại que thẻ rơi dưới đất.
Nàng cứ thế bước đi.
Bước chân hư ảo, thân hình lảo đảo, từng bước một ra khỏi chính điện, ra khỏi làn khói hương lượn lờ, ra khỏi ánh nhìn từ bi ấy.
Không tìm người giải thẻ.
Không ngoái đầu nhặt que thẻ.
Thậm chí không liếc thêm lần nào bốn dòng thẻ văn ấy.
...
Trong điện trở lại tĩnh lặng.
Khói hương vẫn lượn lờ, nến vẫn leo lét, Tam Thanh vẫn khép mi.
Lâu sau.
Một bóng người thanh gầy từ điện bên chậm rãi bước ra, dừng lại trước bàn thờ.
Thanh Vân Tử cúi người, nhặt que thẻ bị bỏ quên dưới đất. Ông cụp mắt nhìn dòng thẻ văn trên đó, lại ngước mắt nhìn ra ngoài điện, về phía bóng lưng đã xa dần, dần hòa vào chiều tà.
"Kẻ ngu si."
Ông khẽ thở dài, giọng già nua xa xăm, như vọng về từ sâu thẳm năm tháng.
Que thẻ trong tay ông nhẹ nhàng xoay chuyển, ánh nắng xuyên qua khung cửa sổ chiếu vào, trên thân thẻ in bóng loang lổ. Bốn dòng chữ trong ánh sáng lúc tỏ lúc mờ, như số mệnh biến hóa khôn lường của thế gian này.
Thanh Vân Tử nhìn bóng lưng biến mất, ánh mắt sâu thẳm.
Trời xanh đối xử với nàng, thực ra không bạc. Nàng vốn là người có đại cơ duyên.
Nếu không, cũng chẳng thể dưới cơn sóng động thiên cơ, nhìn thấy 'một góc tương lai' — dù đó chỉ là một trong vô số khả năng, dù đó chỉ là ảo ảnh như gương vỡ hoa trôi.
Nhưng cơ duyên, rốt cuộc vẫn là cơ duyên.
Nếu nàng trân trọng hiện tại, giữ lấy mối nhân duyên trời xanh vốn ban tặng, cuộc sống tuyệt đối chẳng tồi.
Người kia vốn là bạn lứa của nàng, Thanh Vân Tử vừa gặp. Đứa trẻ ấy nhìn thì tản mạn, thực ra thấu tình đạt lý, ôn hòa dày dặn. Trong lòng nó tuy ham muốn tiến thủ không cao, nhưng cũng chẳng hà khắc với vợ con.
Mệnh trung phú quý, cha mẹ hiền lành. Nếu nàng gả qua, lấy chân tâm đối đãi, tuy không thể trông mong phu quý thê vinh, nhưng cũng có thể an ổn cả đời, cơm no áo ấm, vợ chồng hòa thuận.
Đó vốn là một con đường bằng phẳng thuận lợi.
Nhưng nàng lại cứ...
Thanh Vân Tử lắc đầu.
Người với người, sinh ra vốn khác nhau.
Sao có thể vì một đoạn nhân duyên mà dễ dàng thay thế?
Nàng tưởng cướp được nhân duyên của đích tỷ, là cướp được số mệnh của đối phương, nào ngờ số mệnh ấy, chưa bao giờ nằm ở nhân duyên, mà nằm ở chính con người.
Mình là mình, người là người.
Đổi người, đứng ở vị trí ấy, cũng chẳng đi ra cùng một con đường.
Cưỡng cầu quá mức.
Chẳng những không thể toại nguyện.
Thậm chí còn phản tác dụng.
Thanh Vân Tử ngước mắt, nhìn ra ngoài điện, trời chiều dần tối. Mây chiều tụ lại, ráng chiều nhuộm chân trời thành một màu đỏ cam tiêu điều, như tấm lụa cũ bị lửa đốt qua.
Ông cầm que thẻ, trầm mặc hồi lâu.
Cuối cùng, chỉ lại thở dài một tiếng.
"Nếu kịp buông bỏ... có lẽ, còn có thể kết thúc thể diện."
Giọng rất nhẹ.
Nhẹ như gió.
Tan biến trong làn khói hương lượn lờ, tan biến trong ánh nến leo lét, tan biến trong sự tĩnh lặng của ngôi quán cổ nghìn năm.
Ngoài điện, chiều tà càng sâu.
Bóng hình thất hồn lạc phách ấy, đã biến mất ở cuối bậc thềm đá.
Còn que thẻ kia, được Thanh Vân Tử nhẹ nhàng đặt lại vào ống, 'cạch' một tiếng khẽ, hòa lẫn với vô số que thẻ khác, chẳng còn phân biệt được nữa.
Như chưa từng có ai cầu que thẻ này.
Như chưa từng có ai nhìn thấy bốn dòng chữ ấy.
Như những chân tướng về 'gương vỡ hoa trôi' kia, chưa từng được ai biết đến.
...
Ngoài sơn môn Thanh Vân Quan.
Trầm Nịnh Duyệt đứng trên bậc thềm đá, nhìn trời chiều dần tối.
Gió từ chân núi thổi lên, thổi rối mái tóc mai, thổi tung vạt áo. Nàng đứng đó, mỏng manh như chiếc lá sắp bị gió cuốn đi.
Xa xa vọng lại tiếng chuông chiều mơ hồ.
Từng tiếng.
Từng tiếng.
Trầm và chậm.
Như thúc giục khách hành hương xuống núi, lại như tiễn biệt điều gì. Trầm Nịnh Duyệt bỗng ngoảnh đầu, nhìn lại ngôi quán uy nghi sau lưng. Trong chiều tà, cánh cổng từ từ khép lại.
'Kẽo kẹt' một tiếng nặng nề.
Ngăn cách trong ngoài.
Nàng đứng đó, nhìn rất lâu.
Rồi nàng quay người, từng bước một bước xuống bậc thềm đá. Bước chân vẫn hư ảo, thân hình vẫn lảo đảo, nhưng so với lúc đến, dường như thiếu đi thứ gì.
Thiếu đi cái sức chống đỡ nàng.
Thiếu đi nỗi bứt rứt khiến nàng ngày đêm khó an.
Thiếu đi thứ chấp niệm khiến nàng tranh, nàng giành, nàng cam tâm...
Hay là thiếu thật?
Hay chỉ tạm thời đè nén?
Chính Trầm Nịnh Duyệt cũng không biết.
Nàng chỉ đi xuống núi, bước vào màn đêm dần dày, đi về phía chiếc xe ngựa tồi tàn đang đợi dưới chân núi. Rèm xe vén lên rồi buông xuống.
Che khuất khuôn mặt nàng.
Xe ngựa lăn bánh, tiếng lọc cọc vọng xa, dần biến mất trong chiều tà sâu thẳm.
Còn trên núi, trong Thanh Vân Quan.
Làn khói hương cuối cùng tan đi.
Ngọn nến cuối cùng tắt.
Tam Thanh vẫn khép mi, từ bi và xa vời, nhìn xuống chúng sinh này.
Nhìn xuống những kẻ si, sân, tham, cầu, nhìn xuống những kẻ giãy giụa trong mệnh số, cam tâm, chìm đắm, tỉnh ngộ, nhìn xuống viên đá đầu tiên được ném xuống, gợn sóng đang lan ra từng vòng, từng vòng, khuếch tán về phía chân trời vô định...