Chương 41: Thiên sứ tặng
Trên chuyến bay về, lúc đầu An Dĩ Thư còn rất phấn chấn. Cô dựa vào chiếc ghế da rộng rãi, tay cầm ly nước dừa, ngậm ống hút, luyên thuyên không ngừng.
Cô kể toàn chuyện linh tinh mấy ngày ở Maldives – con cá xanh nhỏ hôm qua thấy, san hô trắng nhặt trên bãi biển hôm kia,
anh phục vụ trong nhà hàng cười rất đẹp trai, cô bảo “anh phục vụ đó trông hơi giống anh”,
Thẩm Nghiêm Kinh liếc cô một cái, cô lập tức đổi giọng “nhưng không đẹp bằng anh”, rồi tự cười, cười như một con mèo vừa trộm được cá.
Thẩm Nghiêm Kinh ngồi bên cạnh, tay cầm một cuốn sách điện tử, trên màn hình là bản báo cáo tài chính cần xem xét.
Anh nghe giọng cô, thỉnh thoảng “ừ” một tiếng, thỉnh thoảng ngước mắt nhìn cô một cái, ánh mắt dừng lại một chút trên đôi mày cong và khóe miệng khẽ nhếch của cô, rồi lại rơi xuống màn hình.
Vẻ mặt anh rất bình tĩnh, nhưng cái cong nơi khóe miệng ấy từ lúc cất cánh đến giờ chưa hề biến mất.
An Dĩ Thư nói mãi, giọng dần nhỏ lại. Từ những chuỗi dài biến thành những từ ngắt quãng, từ những từ ngắt quãng biến thành những âm tiết lẫn lộn, từ những âm tiết lẫn lộn biến thành hơi thở đều đều.
Đầu cô nghiêng về phía Thẩm Nghiêm Kinh, ly nước dừa tuột khỏi tay, Thẩm Nghiêm Kinh đưa tay đón lấy, nhẹ nhàng đặt vào giá đỡ.
Lông mi cô rủ xuống, đổ một lớp bóng râm dày đặc lên gò má, môi hơi hé, để lộ một chút răng, hơi thở rất nhẹ và đều, như một con mèo nhỏ chơi mệt, cuối cùng cũng chịu yên tĩnh.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn cô, nhìn vài giây.
Màn hình sách điện tử tối đi, anh không bật lại nữa, đặt sách sang một bên, nghiêng người, dùng mu bàn tay khẽ chạm vào má cô.
Da cô rất trắng, phơi nắng vài ngày ở Maldives, sống mũi và gò má nhuộm một lớp màu mật ong nhạt, như phủ một lớp bụi vàng mỏng.
Cô không tỉnh, mặt còn dụi về phía lòng bàn tay anh, như một bông hướng dương xoay về phía mặt trời.
Khóe miệng Thẩm Nghiêm Kinh cong lên, cong rất rõ, đến mức nếu Hà Húc có mặt ở đây chắc sẽ lấy điện thoại ra chụp làm bằng chứng.
Anh đứng dậy, nhẹ nhàng hạ lưng ghế của cô xuống, rồi cúi xuống, một tay luồn dưới cổ cô, tay kia vòng qua khuỵu chân cô, bế cô ra khỏi ghế. Người cô rất nhẹ, nhẹ đến mức anh không tốn chút sức nào đã có thể bế cô vững vàng trong lòng.
Đầu cô tựa vào vai anh, mặt vùi vào hõm cổ anh, hơi thở phả qua xương quai xanh của anh, nhồn nhột. Cô rụt rụt trong lòng anh, tìm một tư thế thoải mái hơn, như một con mèo bị lôi ra khỏi ổ nhưng chưa tỉnh, theo bản năng chui vào chỗ ấm áp.
Thẩm Nghiêm Kinh bế cô đi qua hành lang, vào phòng ngủ ở cuối máy bay. Phòng ngủ không lớn, một chiếc giường đôi, ga trải giường trắng, tường gỗ màu sẫm, ánh đèn vàng ấm, chiếu lên vách như ánh hoàng hôn.
Anh nhẹ nhàng đặt cô lên giường, thân thể cô lún vào nệm mềm, tóc xõa trên gối trắng như một tấm lụa sẫm màu. Cô trở mình, vùi mặt vào gối, thở ra một tiếng thở dài lẫn lộn, thỏa mãn, như mèo con.
Thẩm Nghiêm Kinh ngồi xuống mép giường, nhìn cô.
Tư thế ngủ của cô không đẹp lắm, chăn chỉ đắp được một nửa, một chân thò ra ngoài, ngón chân hơi co lại, móng chân sơn màu hồng nhạt, là cô tự sơn trong căn hộ trước khi đi, sơn không đều lắm, chỗ nhiều chỗ ít.
Lúc đó cô giơ ngón tay cho anh xem, hỏi “đẹp không”, anh bảo “đẹp”, cô bảo “anh qua loa”, anh bảo “thật mà đẹp”, cô bảo “vậy anh sơn chân cho em”.
Anh thực sự đã sơn cho cô, ngồi xổm dưới đất, một tay nắm mắt cá chân cô, tay kia cầm cọ sơn móng, cẩn thận sơn, sơn còn đều hơn cả cô tự sơn.
Lúc đó cô cười lăn lộn trên giường, bảo “Thẩm Nghiêm Kinh anh biết sơn móng tay cơ à”, anh bảo “không biết, lần đầu”, cô bảo “thế anh sơn còn đẹp hơn em”, anh bảo “vì ngón chân em ngoan hơn ngón tay”.
Cô cười càng dữ hơn, cười đến chảy cả nước mắt.
Ánh mắt Thẩm Nghiêm Kinh từ ngón chân cô chuyển lên tay cô. Tay cô đặt cạnh gối, ngón tay hơi co lại, móng tay sạch sẽ, không sơn màu, cô bảo không quen sơn móng tay, hay cạy móng.
Ngón tay cô rất thon và dài, đốt ngón rõ ràng, như từng khúc ngọc trắng, đầu ngón tay hồng phớt, như hoa đào đầu mùa.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn bàn tay ấy, nhìn vài giây, rồi từ túi quần lấy ra một chiếc hộp nhỏ.
Xanh đậm, nhung, rất nhỏ, nhỏ đến mức có thể nắm gọn trong lòng bàn tay mà không ai phát hiện.
Chiếc hộp này nằm trong túi anh suốt ba ngày, từ ngày đầu tiên ở Maldives đã có rồi.
Anh luôn chờ một thời điểm thích hợp, nhưng mỗi lần nhìn thấy cô cười, thấy cô nũng nịu, thấy cô treo lên cổ anh làm nũng, thấy cô cắn xương quai xanh anh rồi đỏ mặt bảo “ngủ thôi”, anh đều cảm thấy thời điểm đó không đúng.
Không phải không thích hợp, mà là anh không nỡ phá vỡ những khoảnh khắc ấy. Những khoảnh khắc ấy đáng lẽ phải trọn vẹn, thuần khiết, chỉ thuộc về cô và anh, không nên bị một chiếc nhẫn cắt ngang.
Bây giờ cô ngủ rồi, yên tĩnh rồi, không cười không ồn ào không cắn người nữa.
Hơi thở cô nhẹ và đều, lông mi rủ, môi hơi hé, cả người như một bức tranh tĩnh lặng, không động đậy, nhưng đẹp hơn gấp trăm lần bất kỳ bức tranh động nào. Thẩm Nghiêm Kinh cảm thấy, chính là lúc này rồi.
Anh mở hộp ra, bên trong là một chiếc nhẫn.
Không phải loại phô trương, gắn kim cương khổng lồ, muốn cả thế giới biết nó đắt thế nào.
Rất nhỏ, rất tinh xảo, vòng nhẫn bạch kim, trên đó gắn một viên hồng ngọc bồ câu, không lớn, nhưng màu sắc cực chuẩn, như một giọt máu đông đặc, dưới ánh đèn vàng ấm tỏa ra ánh sáng sâu thẳm, nội liễm, không cần bất kỳ lời nào cũng khiến người ta nín thở.
Chiếc nhẫn này là lần trước anh đi công tác châu Âu, chụp được tại một buổi đấu giá tư nhân ở London.
Lúc đó Phương Viễn hỏi anh “Thẩm tổng, cái này chụp cho ai đấy”, anh không trả lời. Phương Viễn lại hỏi “là cho cô An phải không”, anh liếc Phương Viễn một cái, Phương Viễn liền không hỏi nữa.
Phương Viễn theo anh bao nhiêu năm, hiểu ý ánh mắt đó – không phải “liên quan gì đến cậu”, mà là “biết là được rồi, không cần nói ra”.
Chiếc nhẫn này nghe nói đến từ một hoàng gia châu Âu nào đó, cụ thể là hoàng gia nào, Thẩm Nghiêm Kinh không hỏi kỹ.
Anh không quan tâm lai lịch của nó, anh chỉ quan tâm nó có đẹp hay không.
Khi lần đầu nhìn thấy nó trong catalogue đấu giá, trong đầu anh đã hiện ra một hình ảnh – bàn tay của An Dĩ Thư, thon dài, trắng ngần, đốt ngón rõ ràng, móng tay sạch sẽ, đeo chiếc nhẫn này. Hình ảnh đó quá rõ ràng, rõ đến mức khi anh giơ bảng trong buổi đấu giá, mắt cũng không chớp lấy một lần.
Thẩm Nghiêm Kinh lấy nhẫn từ hộp ra, nắm lấy tay trái của An Dĩ Thư.
Tay cô rất nhỏ, rất mềm, trong lòng bàn tay anh như một con vật nhỏ ngoan ngoãn, cuộn tròn, phụ thuộc, không giãy giụa. Anh nhẹ nhàng duỗi thẳng ngón áp út của cô, rồi xỏ nhẫn vào.
Vòng nhẫn vừa vặn, không rộng không chật, như được đo riêng. Viên hồng ngọc bồ câu nằm yên lặng trên ngón áp út của cô, tạo nên sự tương phản rõ rệt với làn da trắng ngần của cô, như một giọt máu trên tuyết, như một dấu son trên giấy trắng.
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn chiếc nhẫn trên tay cô, khóe miệng cong lên.
Anh nhớ lại buổi đấu giá hôm đó, người đấu giá nói “chiếc nhẫn này đã chứng kiến tình yêu hai trăm năm của một hoàng tộc”, lúc đó anh thấy những câu chuyện kiểu đó quá hư ảo, hai trăm năm thì liên quan gì đến anh. Bây giờ anh bỗng cảm thấy, hai trăm năm hình như cũng không dài đến mức anh không thể biến chiếc nhẫn này thành một phần câu chuyện của anh và cô.
Anh nhẹ nhàng đặt tay cô lại lên gối, cúi xuống, đặt lên mu bàn tay cô một nụ hôn rất nhẹ, rất ngắn, như một con bướm đậu lên cánh hoa.
Rồi anh đứng dậy, bước ra khỏi phòng ngủ, trở về chỗ ngồi, cầm sách điện tử lên, tiếp tục đọc bản báo cáo tài chính chưa xem xong.
An Dĩ Thư tỉnh dậy, máy bay đã ở trên mây. Ánh nắng tràn vào từ ô cửa sổ, chiếu sáng cả khoang. Cô nằm trên giường mềm, nhìn trần nhà ngẩn người một lúc, trong đầu dần tua lại cảnh trước khi ngủ – cô đang uống nước dừa, đang nói chuyện, đang kể về anh phục vụ hơi giống Thẩm Nghiêm Kinh.
Rồi hết, phần sau là một mảng trống, như bị ai đó dùng cục tẩy xóa mất.
Cô không biết mình lên giường bằng cách nào, không biết Thẩm Nghiêm Kinh đã bế cô vào lúc nào, không biết anh có làm gì đó khi cô ngủ không – nghĩ đến “làm gì đó” thì mặt cô đỏ lên, vì cô phát hiện mình đang mong chờ anh làm gì đó.
An Dĩ Thư ngồi dậy, tóc xõa, mặt in dấu gối, cả người như một chú gấu nhỏ vừa tỉnh khỏi giấc ngủ đông.
Cô dụi mắt, vén chăn, chân chạm sàn, bước ra ngoài. Thẩm Nghiêm Kinh ngồi ở chỗ cũ, tay cầm sách điện tử, nghe tiếng động liền ngước lên, nhìn thấy cô chân trần, tóc rối bù, mặt còn in dấu gối, mắt ngái ngủ bước từ cuối hành lang tới, như một con mèo nhỏ lạc đường nhưng không vội lắm.
Khóe miệng anh cong lên, đặt sách xuống, đưa tay về phía cô.
An Dĩ Thư bước tới, không nắm tay anh, mà ngồi thẳng vào lòng anh, vùi mặt vào hõm cổ anh, cọ cọ, giọng nghèn nghẹn, mang theo sự khàn khàn mềm mại vừa ngủ dậy: “Sao anh không gọi em dậy.”
Tay Thẩm Nghiêm Kinh đặt trên eo cô, ngón cái chầm chậm vẽ vòng tròn bên hông cô. Cằm anh tựa lên đỉnh đầu cô, giọng thấp thấp, như sợi dây thấp nhất của đại cello được kéo chầm chậm: “Thấy em ngủ ngon, không gọi.”
An Dĩ Thư dụi dụi trong hõm cổ anh, tìm một vị trí thoải mái hơn, không động đậy nữa. Cô nhắm mắt, ngửi mùi hương sạch sẽ, thanh khiết, như gió mùa đông xuyên qua rừng thông trên người anh, pha lẫn chút nắng và hơi biển Maldives còn sót lại, thơm đến mức cô không muốn mở mắt.
Cô nằm ỳ trong lòng anh một hồi lâu, mới từ từ ngẩng mặt lên khỏi hõm cổ anh, mắt nhắm mở, như một con mèo chưa tỉnh hẳn.
Rồi cô nhìn thấy tay trái mình.
Cô sững lại.
Không phải kiểu sững “ủa cái gì đây”, mà là kiểu sững “tôi là ai tôi ở đâu đây có phải tay tôi không”, đầu óc trống rỗng, cần vài giây mới hồi phục.
Trên ngón áp út của cô, có thêm một chiếc nhẫn.
Vòng nhẫn bạch kim, hồng ngọc bồ câu, dưới ánh đèn khoang máy bay tỏa ra ánh sáng sâu thẳm, nội liễm, khiến người ta không nói nên lời. Cô nhìn chằm chằm chiếc nhẫn năm giây, rồi ngước lên nhìn Thẩm Nghiêm Kinh.
Vẻ mặt anh rất bình tĩnh, như thể chiếc nhẫn này từ trên trời rơi xuống, chẳng liên quan gì đến anh.
“Thẩm Nghiêm Kinh.” An Dĩ Thư gọi tên anh, giọng hơi run.
“Ừ.”
“Cái gì đây?”
“Nhẫn.”
An Dĩ Thư nhìn vẻ mặt bình tĩnh của anh, như thể đang nói “đây là quả táo”, hít một hơi sâu, kìm nén cảm giác ấm áp trào dâng từ tận đáy lòng như đang ngâm nước ấm, rồi cười.
Cô cười đến nỗi mắt cong vòng, cười để lộ răng, cười như một bông hoa vừa được nắng mở tung.
Cô giơ tay trái lên, vẫy vẫy trước mặt anh, chiếc nhẫn trên ngón áp út lấp lánh, như một ngôi sao nhỏ màu đỏ.
“Em biết là nhẫn,” An Dĩ Thư nói, “Em hỏi anh, cái nhẫn này sao lại ở trên tay em? Em nhớ lúc em ngủ trên tay chẳng có gì cả. Có phải thiên sứ đến không?”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn vẻ mặt sáng lấp lánh, đầy ý cười, biết rõ còn hỏi, tiểu yêu tinh lên sàn của cô, nhìn bàn tay trái vẫy vẫy và viên hồng ngọc bồ câu nằm yên lặng trên ngón tay cô, khóe miệng anh cong lên, cong rất rõ, đến mức An Dĩ Thư muốn đưa tay bẻ thẳng khóe miệng anh.
“Ừ, thiên sứ tặng.” Thẩm Nghiêm Kinh nói.
An Dĩ Thư nhìn anh hai giây, rồi cười, cười đến nỗi cả người run lên, cười đến chảy cả nước mắt.
Cô dùng tay phải lau nước mắt, rồi đưa tay trái lên trước mắt, lại nhìn chiếc nhẫn một lần nữa.
Viên hồng ngọc bồ câu dưới ánh đèn như một giọt máu đông đặc, yên lặng, vững chãi, không cần giải thích gì cả, đeo trên ngón áp út của cô.
“Thiên sứ này cũng tốt quá ha,” An Dĩ Thư nói, giọng mang theo tiếng cười và một chút giọng mũi, “còn biết số đo của em nữa.”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn cô, cô rõ ràng đã biết hết nhưng vẫn diễn, rõ ràng vui muốn chết nhưng vẫn giả vờ “em chỉ hỏi cho vui thôi”, anh đưa tay ra, nắm lấy bàn tay trái đang vẫy vẫy của cô, ngón cái khẽ vuốt ve mu bàn tay cô, đầu ngón tay chạm vào vòng nhẫn, mát lạnh, tương phản rõ rệt với làn da ấm áp của cô.
“Mua ở Anh,” Thẩm Nghiêm Kinh nói, giọng thấp thấp, như cuối cùng đã quyết định trả lời cô, “hồi đi công tác lần trước. Thấy trong buổi đấu giá, nghĩ em sẽ thích.”
An Dĩ Thư nhìn vào mắt anh, đôi mắt xám sâu thẳm ấy có một cô bé tí hon, nhỏ như một ngôi sao, nhưng sáng đến mức cả bầu trời sao cũng không chứa nổi.
Cô không hỏi “bao nhiêu tiền”, không hỏi “sao lại là hồng ngọc”, không hỏi “lúc đó anh đã nghĩ sẽ tặng em rồi à”. Cô hỏi một câu khiến anh bật cười.
“Thế không phải là cầu hôn ạ?”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn vẻ mặt nghiêm túc, nhíu mày, như đang xác nhận một chuyện rất quan trọng của cô, khóe miệng cong lên, lắc đầu.
“Không phải.”
An Dĩ Thư gật đầu, vẻ mặt rất bình tĩnh, như thể câu trả lời này nằm trong dự đoán của cô.
Cô lại đưa tay trái lên trước mắt nhìn một lần, rồi hạ tay xuống, dựa lại vào ngực anh, áp mặt vào xương quai xanh của anh. Ngón tay cô vẽ vòng tròn trên ngực anh, một vòng, lại một vòng, như đang vẽ một vòng tròn không bao giờ kết thúc.
“Vậy anh phải cố gắng lên đấy,” giọng An Dĩ Thư nghèn nghẹn, dán vào áo sơ mi của anh, từng chữ như từng viên sỏi nhỏ, rơi vào hồ lòng anh, gợn lên từng vòng sóng lăn tăn, “thiên sứ còn tích cực hơn anh.”
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu, cằm tựa lên đỉnh đầu cô, cười. Anh cười không lớn, nhưng rất thật, khóe miệng cong lên vừa đủ, ánh mắt vừa đủ, mọi thứ đều vừa đủ. Anh đưa tay ra, vuốt những sợi tóc xõa bên má cô ra sau tai, đầu ngón tay dừng lại trên vành tai cô chưa đầy một giây, rồi rút về.
“Được.” Thẩm Nghiêm Kinh nói.
An Dĩ Thư ngẩng mặt lên khỏi ngực anh, nhìn vào mắt anh. Trong mắt anh có ánh sáng, có nụ cười, có một sự chắc chắn “anh nói được là thật sự được”.
Cô nhìn ánh sáng ấy, bỗng nhiên cảm thấy, chiếc nhẫn này có phải là nhẫn cầu hôn hay không không còn quan trọng nữa.
Quan trọng là, khi anh nhìn thấy chiếc nhẫn này ở Anh, anh đã nghĩ đến cô; khi anh giơ bảng trong buổi đấu giá, anh đã nghĩ đến cô; khi anh để chiếc nhẫn trong túi ba ngày, chờ hết thời điểm này đến thời điểm khác, và cuối cùng nhẹ nhàng đeo lên tay cô lúc cô ngủ, anh cũng nghĩ đến cô.
Quá trình này, còn hơn bất kỳ câu “cưới anh nhé” nào, khiến cô rung động.
An Dĩ Thư đưa tay lên trước mắt, nhìn viên hồng ngọc bồ câu lấp lánh dưới ánh đèn, cười.
Cô cười rất nhẹ, như gió thổi qua chuông gió, như sóng vỗ vào bãi cát, như tiếng cười của người hạnh phúc nhất thế gian, không cần bất kỳ lý do nào, chỉ đơn giản vì vui mà cười. Cô lại vùi mặt vào hõm cổ anh, ngón tay luồn qua kẽ tay anh, siết chặt.
“Thẩm Nghiêm Kinh, em rất thích.”
Thẩm Nghiêm Kinh cúi xuống, đặt lên đỉnh đầu cô một nụ hôn rất nhẹ, rất ngắn, như một con bướm đậu lên cánh hoa. Anh không cần hỏi cô “thích cái gì”, thích nhẫn, thích anh, thích khoảnh khắc này không cần bất kỳ lý do nào cũng cảm thấy hạnh phúc. Anh đều biết.
Máy bay xuyên qua mây, ánh nắng tràn vào từ ô cửa sổ, chiếu sáng cả khoang.
An Dĩ Thư dựa trong lòng anh, nhắm mắt, khóe miệng cong lên. Chiếc nhẫn trên ngón áp út của cô nằm yên lặng, như một ngôi sao nhỏ màu đỏ, không bao giờ tắt.