Chương 87: Buổi giao lưu, người muốn thì câu!
Tám giờ sáng, Trương Minh Viễn đeo chiếc ba lô cũ kỹ, bước vào cửa Nhà Văn hóa huyện.
Đây là một tòa nhà kiểu Liên Xô cũ kỹ, tường loang lổ, toát lên vẻ trang nghiêm. Trong sảnh ánh sáng không được tốt, mấy chục cái sạp thô sơ làm từ ghế dài và ván gỗ chen chúc nhau, chất đầy cả không gian.
“Này! Lão Khang, ông dịch sang bên kia chút, chật hết chỗ tôi bày rồi!”
“Lại xem tập tem của tôi này, toàn hàng xịn chính hiệu, không như mấy người lấy hàng nhầy nhụa ra đây!”
“Ông bảo ai nhầy nhụa? Nói thế thì tôi phải cãi với ông đấy!”
Trong không khí bay mùi đặc trưng pha trộn giữa giấy cũ, mực tàu và áo lót cũ.
“Này, lão Lý, anh lấy bộ ‘T46 Canh Thân Hầu’ ra cho tôi ngắm lại được không?”
“Ngắm gì mà ngắm, không bán! Của gia bảo!”
Một đám các bác mặc áo sơ-mi ‘đích-xơ-lâng’, áo cánh trắng, đeo kính lão, tay cầm đèn pin tím hoặc kính lúp, tụ tập thành từng tốp hai ba người trước các sạp hàng, vừa đi vừa dừng, vừa nói chuyện bằng tiếng lóng địa phương nặng.
Trương Minh Viễn không vội tìm chỗ bày hàng.
Anh đeo ba lô, thong thả đi một vòng quanh hội trường, mắt quét qua những con tem, bao thuốc, truyện tranh trong khung kính, quan sát từng người mua tiềm năng.
Chẳng mấy chốc, ánh mắt anh khóa chặt vào một nhân vật đặc biệt.
Đó là một ông lão tóc hoa râm nhưng tinh thần minh mẫn.
Ông mặc một bộ đồ Trung Sơn màu xám được ủi phẳng phiu, chân đi đôi giày vải đen đánh bóng loáng, tay xoay hai quả hồ đào, đang chắp tay đứng trước một sạp bán tiền cổ.
Phía sau ông, có hai thanh niên mặc sơ-mi trắng, xách cặp da nhân tạo màu đen. Hai người thân hình thẳng tắp, mắt nhìn thẳng, khác hẳn với đám người già nhàn nhã xung quanh.
Vừa nhìn đã biết không phải dân địa phương.
Trương Minh Viễn rút mắt về, trong lòng đã có tính toán.
Anh đi tới góc hội trường, tìm một người đàn ông trung niên đang dựa tường hút thuốc, trên tay đeo băng “nhân viên”, móc điếu thuốc ra đưa.
“Anh ơi, em hỏi chút chuyện.”
“Nói đi.” Người đàn ông cầm điếu thuốc kẹp lên tai.
“Em cũng có chút đồ, muốn bày sạp, không biết thủ tục thế nào?”
Người đàn ông liếc anh một lượt, nhả ra một vòng khói.
“Người ngoài?”
“Dân địa phương, lần đầu đến.”
“Ờ.” Người đàn ông chỉ về phía cuối hội trường, nơi có cái bàn đặt bàn tính và sổ sách, “Đến đó, phòng quản lý, đăng ký, nộp mười tệ ‘phí mặt bằng’.”
Ông ta ngừng một chút, rồi nói thêm.
“Nộp tiền rồi, họ đưa cho ông cái ghế nhỏ. Chỗ thì tự tìm góc tường nào không vướng, trải đồ ra. Bọn tôi ở đây không nhiều quy tắc.”
Trương Minh Viễn cảm ơn, trong lòng bắt đầu tính toán.
Trong ký ức kiếp trước, người bán “tem in lỗi” cũng là một chủ sạp nhỏ không ai để ý. Hôm nay tự mình xuống tay, không biết có gặp biến cố gì vì “hiệu ứng cánh bướm” không.
Nhưng nghĩ lại, giàu sang từ trong nguy hiểm mà ra.
Giá trị của hai tờ tem in lỗi đó đáng để anh ngồi đây cả ngày.
Dù sao, người anh đợi chính là “con cá lớn” từ tỉnh thành.
Chỉ cần ông ta chưa đi, mình sẽ có cơ hội.
Trương Minh Viễn đến phòng quản lý ở góc.
Trong đó, một ông lão đeo kính lão đang chăm chú đọc báo “Tham Khảo Tiêu Tức” bên tách trà đặc.
Trương Minh Viễn nhẹ nhàng đặt nguyên bao thuốc “Hồng Mai” chưa bóc lên bàn.
“Thưa bác, mời bác hút thuốc.” Anh cười nói, “Cháu lần đầu đến, muốn bày sạp, học hỏi các bác thợ cả.”
Ông lão ngước mắt nhìn bao thuốc, lại nhìn chàng trai trẻ miệng ngọt, vẻ mặt dịu đi nhiều.
“Được, đi đi.” Ông vẫy tay, thu mười tệ phí quản lý, còn tốt bụng chỉ về phía xa, “Chỗ gần cửa còn trống, người qua lại đông, dễ thấy.”
Trương Minh Viễn cảm ơn, đi tới chỗ đó.
Các sạp xung quanh phần lớn đều có bàn nhỏ, trên trải vải nhung xanh đậm. Trong khung kính, các loại tem, tiền xu, huy hiệu Mao Chủ Tịch được bày biện phân loại. Các chủ sạp đeo găng tay trắng, cẩn thận dùng nhíp đưa đồ cho khách xem, trông rất chuyên nghiệp.
Trương Minh Viễn không hề để tâm.
Anh lấy từ ba lô ra một tờ báo “Thanh Thủy Nhật Báo” hôm qua, trải dưới đất. Sau đó, vơ ba mươi tờ tem dê mới cứng mà hôm trước thằng đầu vàng mua cả ngày, chất đống lên báo.
Trương Minh Viễn ngồi phịch xuống ghế nhỏ bên cạnh, móc chiếc Nokia 7250 mới tinh, cúi đầu chơi trò “Rắn tham ăn” trong máy.
Cái vẻ làm ra vẻ này của anh lập tức thu hút ánh mắt của mấy ông già bên cạnh.
Một ông già gầy mặc áo may-ô trắng xích lại, cúi xuống nhặt một tờ tem dê lên xem, bĩu môi.
“Này chàng trai, anh đùa à.” Ông ném tờ tem lại báo, lắc đầu bỏ đi, “Mới phát hành mấy hôm trước, mang đến đây bán? Mơ kiếm tiền à.”
Một ông già khác hùa theo: “Đúng đấy, chẳng có phẩm chất gì, còn không có túi bảo vệ tem.”
Trương Minh Viễn không ngẩng đầu, mắt vẫn dán vào màn hình màu nhỏ, miệng trả lời qua loa.
“Cứ xem, ai muốn mua thì mua.”
Cái vẻ “ngoại đạo”, “không chuyên” này tạo nên sự đối lập rõ rệt với các nhà sưu tập già nghiêm túc xung quanh.
Chẳng mấy chốc, không còn ai bu lại cái sạp thô sơ đến mức buồn cười của anh nữa.
Bỗng nhiên, từ sạp bên cạnh vọng lên tiếng reo hò.
“Trời mẹ ơi! Đây… đây không phải ‘Một Mảnh Đỏ’ sao?!”
Đám đông “ào” một tiếng, đổ xô sang đó.
Chủ sạp là một bác họ Từ, lúc này đang cẩn thận dùng nhíp kẹp một con tem từ tập tem dày cộm, đặt lên tấm vải nhung xanh đậm.
Con tem nhỏ xíu ấy, dưới ánh đèn mờ, như phủ một lớp hào quang, gây ra vô số trầm trồ và khen ngợi.
“Lão Từ! Ông mang cả bảo vật ghế đá ra à?”
“Được thấy thứ này ở cái huyện nhỏ này, hôm nay mở mày mở mặt rồi!”
Có người không nhịn được tò mò hỏi: “Bác Từ ơi, của gia bảo thế này, sao nỡ mang bán?”
“Thôi, nhà không may!”
Ông Từ lắc đầu, niềm tự hào trên mặt nháy mắt bị mây sầu che phủ.
“Thằng con bất tài trong nhà, học đòi làm ăn, lỗ sạch! Ngày ngày bị người ta chặn cửa, chờ tôi cầm tiền vá lỗ cho nó…”
Ngay lúc đó, ông lão từ tỉnh thành mặc áo Trung Sơn xám, dưới sự hộ tống của hai thanh niên, nghe tiếng cũng bước tới.
Ông không vội tiến lên, chỉ đứng ngoài đám đông lặng lẽ xem một lát. Khi người phía trước dãn ra, ông mới thong thả bước tới sạp của ông Từ.
Từ túi trong áo Trung Sơn, ông móc ra một cái kính lúp bằng đồng thau nhỏ xinh, cúi xuống, tỉ mỉ quan sát con tem.
“Lão Từ! Lão Từ!”
Một chủ sạp bán huy hiệu bên cạnh khều tay ông Từ, hạ thấp giọng, mắt sáng rực.
“Nắm cơ hội! Ông này là nhà sưu tập lớn từ tỉnh thành, họ Tần!”
Họ lại gần hơn, giọng đầy ghen tị.
“Sáng nay tôi bán bộ tem con giáp bản 80, ông ấy không hề trả giá! Tôi ra một nghìn hai, ông ấy trả thẳng hai nghìn! Nói là cầu may! Rộng rãi lắm!”
Đầu kia sạp hàng.
Trương Minh Viễn nhấn nút “thoát game”.
Con rắn tham ăn màu sắc biến mất.
Anh bỏ chiếc điện thoại Nokia mới tinh vào túi, ngẩng đầu lên.
Ánh mắt Trương Minh Viễn vượt qua đầu người nhốn nháo, chính xác rơi vào nhà sưu tập được gọi là “Cụ Tần” kia.
Người anh đợi, đã tới.