Chương 88: Hỏi Lòng Không Hổ Thẹn
Rằm tháng Giêng, ngày Nguyên Tiêu.
Đêm nay, bến Thượng Hải vô cùng náo nhiệt. Mấy con đường chính của khu tô giới Pháp cũng treo đèn lồng. Trên những cây ngô đồng của Pháp dọc theo Đường Joffre, người ta quấn từng chùm bóng đèn nhỏ, khi thắp sáng lên cả con phố đều ánh lên màu vàng ấm áp. Từ các nhà hàng Tây và quán cà phê ven đường, tiếng nhạc từ máy hát du dương vang ra, phát những bản valse phương Tây. Một phu nhân mặc áo lông chồn, dắt cậu ấm nhỏ mặc âu phục, chỉ tay lên hàng cây đèn rực rỡ mà nói: "Nhìn xem, sáng rực cả lên."
Bệnh viện Quảng Tế trên đường Kim Thần Phụ lúc này tĩnh lặng đến mức chỉ còn nghe thấy tiếng gió.
Phòng bệnh đặc biệt trên tầng hai, vẫn còn sáng đèn.
Đào Nhữ Thành dựa vào đầu giường, tay cầm một cuốn sách. Ông mặc một chiếc trường sam màu trắng ngà, mái tóc chải chuốt gọn gàng, trên sống mũi đeo một cặp kính. Ánh đèn từ bên cạnh chiếu tới, phủ lên gương mặt thanh tú một lớp bóng mờ dịu dàng. Bệnh đau dạ dày đã hành hạ gần một tháng, ông cố chịu đựng đến khi không thể chịu nổi nữa mới vào viện. Nhưng ngay cả khi nằm trên giường bệnh, ông cũng không thể nghỉ ngơi. Bên cạnh gối chất một chồng sách, là nhờ người mua từ Thương Vụ Ấn Thư Quán.
"Thưa ông, nên nghỉ ngơi thôi ạ." Cô y tá vào thay thuốc, nhẹ nhàng nhắc nhở.
Đào Nhữ Thành ngẩng đầu lên, mỉm cười hiền hòa: "Không sao đâu."
Cô y tá lui ra. Ông tiếp tục đọc sách, thỉnh thoảng lật một trang, thỉnh thoảng dừng lại suy nghĩ điều gì đó. Ngoài cửa sổ xa xa vọng lại tiếng pháo lẻ tẻ, là những người còn chưa thỏa mãn vẫn đang náo loạn đón Nguyên Tiêu. Ông nghe vậy, khóe môi khẽ nhếch lên một nụ cười.
Cánh cửa bị đẩy nhẹ nhàng mở ra.
Đào Nhữ Thành ngẩng đầu lên, tưởng là cô y tá quay lại. Nhưng người bước vào lại là hai thanh niên, đều mặc âu phục thẳng thớm, thắt cà vạt, giày da đánh bóng loáng. Lạ mặt, chưa từng gặp.
"Các người tìm ai?" Ông đặt cuốn sách xuống, giọng nói ôn hòa.
Hai thanh niên không nói gì. Một người đứng ở cửa, một người tiến về phía giường hai bước. Người bước tới, tay thò vào trong áo.
Đào Nhữ Thành nhìn anh ta, ánh mắt lại vượt qua anh ta, nhìn về phía người đứng ở cửa. Người thanh niên đó vẫn cúi đầu, không nhìn vào mặt ông.
Ông chợt hiểu ra điều gì đó.
Cuốn sách từ tay ông trượt xuống, rơi trên chăn. Ông không nhặt lên, chỉ khẽ thở dài. Hơi thở đó rất nhẹ, như thể ông đã sớm biết trước ngày này sẽ đến.
"Là Trần Mai Sinh phái các người đến, đúng không?" Ông nói.
Người thanh niên đứng ở cửa giật mình ngẩng đầu lên, nhìn ông một cái. Trong ánh mắt đó có sự kinh ngạc, có sự hoảng loạn, và còn có một chút gì đó khó tả.
Đào Nhữ Thành mỉm cười. Nụ cười vẫn hiền hòa như mọi khi ông đối xử với mọi người.
"Tôi năm nay ba mươi tư tuổi." Ông nói, giọng vẫn bình thản, "Mười năm trước, chúng ta đã gặp nhau một lần ở Tokyo. Lúc đó anh cũng có mặt, phải không? Thưa ông Tưởng."
Người thanh niên đứng ở cửa cả người run lên. Anh ta không nói gì, chỉ cúi đầu thấp hơn nữa.
Người bước tới đã rút súng ra, họng súng đen ngòm chĩa thẳng vào trán Đào Nhữ Thành.
Đào Nhữ Thành không tránh né. Ông chỉ nhìn người thanh niên họ Tưởng một cái, rồi nói: "Nói với Trần Mai Sinh, tôi hỏi lòng không hổ thẹn."
Bang——
Tiếng súng nổ vang trong căn phòng bệnh chật hẹp, làm cửa kính rung lên ong ong.
Viên đạn xuyên qua cổ họng bên trái của Đào Nhữ Thành, máu tươi lập tức trào ra, nhuộm đỏ cổ áo trắng ngà, nhuộm đỏ chiếc gối trắng tinh, từng giọt rơi xuống cuốn sách đang mở dang dở. Trên trang đầu của cuốn sách vẫn còn in dấu mộc mới của Thương Vụ Ấn Thư Quán.
Thân thể Đào Nhữ Thành ngả về phía sau, tựa vào đầu giường, không đổ xuống. Cặp kính của ông lệch đi, trượt sang một bên, để lộ đôi mắt đang dần mất đi thần thái. Đôi mắt đó vẫn mở, nhìn về phía cửa, như muốn nhìn lần cuối một điều gì đó.
Người thanh niên họ Tưởng đứng ở cửa, nhìn cảnh tượng này. Anh ta thấy máu từ cổ ông trào ra, thấy cuốn sách nhuốm đỏ, thấy đôi mắt ông đến chết vẫn không nhắm lại.
Kẻ nổ súng thu súng lại, liếc anh ta một cái: "Đi thôi."
Người thanh niên họ Tưởng lúc này mới cử động, lảo đảo bước theo sau.
Trong phòng bệnh chỉ còn lại một mình Đào Nhữ Thành. Ông tựa vào đầu giường, mắt vẫn mở, như vẫn đang nhìn điều gì đó. Ngoài cửa sổ, xa xa vọng lại tiếng pháo lẻ tẻ, là những người náo loạn đón Nguyên Tiêu, cuối cùng cũng đã tàn cuộc.
Ánh trăng vẫn còn đó, nhưng người đã mãi mãi ra đi.
——————
Sáng sớm hôm sau, tiếng rao của đám trẻ bán báo xuyên qua ngõ hẻm, xuyên qua Bến Thượng Hải, xuyên qua bóng râm của hàng cây ngô đồng trong khu tô giới Pháp: "Đọc báo đi! Đọc báo đi! Lãnh tụ Quang Phục Hội Đào Nhữ Thành bị ám sát chết rồi!"
Người ta tranh nhau mua báo, chỉ thấy trang nhất in đậm mấy dòng chữ lớn:
"Lãnh tụ Quang Phục Hội Đào Nhữ Thành, đêm qua tại bệnh viện Quảng Tế trong khu tô giới Pháp bị bọn ác ôn dùng súng bắn chết tại chỗ, hưởng dương ba mươi tư tuổi."
Tin tức lan truyền, cả bến Thượng Hải như vỡ tổ. Trên dưới Quang Phục Hội, ai nấy đau buồn phẫn nộ. Trong nội bộ Đồng Minh Hội, có người đập bàn đứng dậy, có người im lặng không nói. Những người bạn cũ từng cùng ông chiến đấu, ai nấy đau đớn không muốn sống.
Có người đăng bài trên báo, công khai chỉ thẳng Trần Mai Sinh là hung thủ, lên án Đồng Minh Hội "tự tàn sát lẫn nhau". Có người viết câu đối viếng, truyền khắp thiên hạ:
"Anh chết tôi biết làm sao, hai mươi năm giao tình, rơi bao nước mắt;
Thù nước ai mà chẳng giận, nghìn thu mối hận, mất mãi bạn hiền."
Câu đối viếng này, hễ ai biết chữ đọc xong cũng không kìm được rưng rưng khóe mắt. Người thư sinh nho nhã đó, vị cách mạng gia nổi tiếng thiên hạ khi mới ba mươi tư tuổi, cứ thế mà chết.
Sau sự kiện này, Quang Phục Hội hoàn toàn rút khỏi vũ đài lịch sử. Những chuyện oanh liệt năm xưa, những năm tháng chiến đấu đổ máu, tất cả đều theo cái chết của Đào Nhữ Thành mà chôn vùi trong lòng đất.
---
Trần Mai Sinh ngồi trước bàn làm việc, tay cầm một cây bút, đã lâu vẫn chưa đặt xuống.
Ngoài cửa sổ vọng lại tiếng mõ của người gác đêm, đã canh ba.
Ông đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, đẩy cửa sổ ra. Gió đêm thổi vào, mát lạnh, mang theo ánh đèn leo lét từ phía khu tô giới Pháp. Ông cứ đứng đó, nhìn về hướng đó, nhìn rất lâu rất lâu.
"Nhữ Thành huynh," ông chợt lên tiếng, giọng rất nhẹ, như đang tự nói với chính mình, "Đừng trách ta."
Ngoài cửa sổ tĩnh lặng, không ai trả lời ông.
Ông im lặng một lúc, rồi lại nói: "Thời loạn này, không phải ngươi chết thì là ta vong."
Nói xong, ông đóng cửa sổ lại, quay về bàn làm việc, cầm cây bút lên, ký tên mình vào một văn kiện.
Khi ngòi bút chạm xuống, tay ông vững vàng, không hề run rẩy.
Ngoài cửa sổ, một vầng trăng sáng treo cao.