Ở một nơi khác, sau khi Tạ Cảnh rời khỏi nhà, anh ta như một giọt nước hòa vào biển lớn, biến mất không dấu vết.
Tuế Nặc không biết anh đã đi đâu, nhưng nếu cô có thể tra được lịch trình mấy ngày nay của Tạ Cảnh, có lẽ cô sẽ mừng thầm vì mình không ở bên cạnh anh.
Ngày đầu tiên rời kinh thành, Tạ Cảnh đến Tân Thị.
Không phải đi chơi, mà là đi "đòi nợ".
Nhà họ Tạ có một thương vụ ở cảng Tân xảy ra trục trặc, đối phương nợ tiền nửa năm, hết lý do này đến lý do khác, hôm nay nói dòng tiền quay vòng không kịp, ngày mai nói tiền hàng chưa thu về, ngày mốt nói người phụ trách đã ra nước ngoài không liên lạc được.
Tạ Cảnh nghe điện thoại ba phút, nói đúng hai chữ: "Chờ đấy."
Rồi anh lái xe đến Tân Thị.
Đối phương họ Mã, hơn bốn mươi tuổi, khởi nghiệp từ ngành logistics ở cảng Tân, cũng coi như là nhân vật có máu mặt trong vùng.
Khi Tạ Cảnh đến, Mã tổng đang tiếp khách trong hội sở riêng của mình, một bàn đầy hải sản, rượu mở mấy chai, tiếng cười vọng qua ba lớp cửa vẫn nghe thấy.
Tạ Cảnh đẩy cửa bước vào, tiếng cười trong phòng như bị bóp nghẹn nơi cổ họng, im bặt.
Khoảnh khắc Mã tổng nhìn thấy Tạ Cảnh, biểu cảm trên mặt ông ta chuyển từ "nghi hoặc" sang "kinh ngạc", rồi từ "kinh ngạc" sang "sợ hãi".
Miệng ông ta há ra, tay vẫn còn cầm ly rượu, rượu tràn ra khỏi miệng ly, chảy dọc theo ngón tay xuống dưới, ông ta hoàn toàn không để ý.
Tạ Cảnh đứng ở cửa, mặc một chiếc áo khoác mỏng màu đen, hai tay đút túi, trên mặt không có biểu cảm gì.
Đèn trong phòng rất sáng, chiếu lên gương mặt anh, lạnh lẽo như băng.
"Mã tổng," giọng anh không lớn, nhưng trong căn phòng yên tĩnh, từng chữ đều rõ ràng, "Nghe nói ông ra nước ngoài rồi?"
Môi Mã tổng run lên một cái.
Những người bên cạnh ông ta cũng đều cứng đờ, không ai dám động đậy, không ai dám nói chuyện, thậm chí ngay cả hơi thở cũng nhẹ đi, sợ phát ra chút âm thanh nào sẽ trở thành mục tiêu tiếp theo.
Tạ Cảnh không đợi ông ta trả lời, bước từ cửa vào, giày da giẫm lên sàn, mỗi bước không nhanh, nhưng mỗi bước như giẫm lên trái tim của tất cả người có mặt.
Anh đi đến trước mặt Mã tổng, cúi đầu nhìn người đàn ông thấp hơn mình nửa cái đầu.
"Nửa năm tiền nợ, hôm nay ông cho tôi một lời giải thích."
Yết hầu Mã tổng lăn mạnh một cái, giọng run như sàng gạo: "Tạ, Tạ thiếu, không phải tôi không muốn trả, thật sự là gần đây dòng tiền..."
Chưa nói hết câu.
Tạ Cảnh đưa tay, cầm chai rượu mạnh đã mở trên bàn lên.
Chai rượu còn rất đầy, gần như nguyên chai, chất lỏng màu hổ phách lắc lư trong chai.
Anh nhìn Mã tổng, ánh mắt bình tĩnh như thể không phải đang làm một việc đáng sợ, mà giống như đang làm một việc nhàm chán, buộc phải làm, khiến anh rất mất kiên nhẫn.
Rồi anh dốc chai rượu từ trên đầu Mã tổng xuống.
Rượu chảy dọc theo tóc Mã tổng, qua trán, qua lông mày, chảy vào mắt.
Mã tổng bị cay đến mức nhắm mắt lại, nhưng ông ta không dám tránh, không dám lau, thậm chí không dám động đậy.
Ông ta cứ ngồi như vậy, hai tay đặt trên đầu gối, như một học sinh tiểu học bị thầy giáo phạt đứng, cả người ướt sũng, nhưng không dám nhúc nhích.
"Dòng tiền thế nào?"
Tạ Cảnh đặt chai rượu rỗng lên bàn, giọng nói từ đầu đến cuối không hề cao lên một chút nào.
Mã tổng nhắm mắt, môi run rẩy, giọng nghẹn ngào:
"Tôi, tôi ngày mai, không, hôm nay, hôm nay sẽ chuyển khoản, chuyển hết..."
Tạ Cảnh liếc ông ta một cái, không nói gì.
Anh rút mấy tờ khăn giấy trên bàn, chậm rãi, từng ngón từng ngón lau tay mình, lau rất kỹ, như đang làm một việc cần rất nhiều kiên nhẫn.
Khăn giấy bị rượu thấm ướt, biến thành màu vàng nhạt trong suốt, anh ném nó lên bàn, quay người bỏ đi.
Đến cửa, anh dừng lại một chút, nghiêng đầu nhìn những người trong phòng đã bị dọa đến ngây dại.
"Ai còn khiến tôi phải đi thêm một chuyến nữa,"
Giọng anh rất nhạt, nhạt như đang nói hôm nay thời tiết đẹp,
"thì không phải chỉ một chai rượu đâu."
Cửa đóng lại.
Trong phòng im lặng rất lâu, rồi không biết ly rượu của ai trượt khỏi tay, rơi xuống đất, vỡ thành nhiều mảnh.
Tạ Cảnh ra khỏi hội sở, lên xe, ngồi vào ghế lái, không nổ máy ngay.
Anh dựa vào ghế, hạ cửa sổ xe xuống, móc một điếu thuốc từ trong túi, ngậm trong miệng, cúi đầu châm lửa.
Ánh lửa hắt lên mặt anh, lúc sáng lúc tối, soi rõ vẻ mặt đầy khó chịu, nặng nề không tan trong đôi mày.
Anh ghét loại chuyện này.
Không phải ghét việc "đòi nợ" bản thân, mà là ghét việc "cần anh đích thân đến đòi".
Anh đã dành nửa năm, cho đối phương đủ thể diện và cơ hội, kết quả đối phương lấy thể diện làm lót giày, coi sự kiên nhẫn của anh là yếu đuối.
Phải đợi đến khi anh đích thân đến, mới run rẩy như con chó bị giẫm đuôi.
Nhàm chán.
Anh dụi tắt thuốc ngoài cửa sổ xe, nổ máy, quay về kinh thành.
Nhưng đây chỉ là khởi đầu.
Ngày thứ ba rời kinh, Tạ Cảnh lại đến Hải Thành.
Chính quyền địa phương thay đổi ban lãnh đạo mới, văn bản phê duyệt trước đó cần được xét duyệt lại.
Vốn dĩ đây là việc cấp dưới có thể xử lý, nhưng đối phương chỉ đích danh muốn gặp người nhà họ Tạ, ý tứ rất rõ ràng — nhà họ Tạ muốn có thành ý thì phải cử người có thể quyết định đến.
Tạ Cảnh đi.
Anh ở Hải Thành một ngày, gặp ba người.
Người đầu tiên là phó chủ tịch khu chính quyền, hơn năm mươi tuổi, tóc bạc hoa râm, nói chuyện chậm rãi, nhưng từng câu từng chữ đều đánh thái cực.
Tạ Cảnh nghe mười phút, ngắt lời ông ta, giọng bình tĩnh nhưng từng chữ như đinh đóng lên mặt bàn:
"Văn bản này năm ngoái đã được duyệt, giờ nói phải xét lại, được.
Xét bao lâu? Tiêu chuẩn là gì? Ai phụ trách?
Ngài cho tôi một câu trả lời rõ ràng, tôi sẽ đợi ở đây."
Nụ cười của phó chủ tịch cứng lại một chút.
Tạ Cảnh dựa vào lưng ghế, nhìn đối phương, ánh mắt không dữ dằn, không độc ác, nhưng khiến người ta ngồi không yên, như bị thứ gì đó đè nén, không thở nổi.
Phó chủ tịch cầm chén trà uống một ngụm, lại uống một ngụm, cuối cùng thật sự không chịu nổi nói:
"Tôi đi hỏi lại."
"Bao lâu?"
"Ba ngày."
"Một ngày."
Tạ Cảnh đứng dậy, đẩy ghế về dưới bàn, giọng không nặng không nhẹ,
"Giờ này ngày mai, tôi sẽ cử người đến lấy kết quả."
Sau khi anh đi, trong phòng họp im lặng một lúc lâu.
Thư ký của phó chủ tịch nhỏ giọng nói:
"Cũng quá ngông cuồng rồi."
Phó chủ tịch liếc anh ta một cái, không nói gì, nhưng ánh mắt đó có nghĩa là — cậu không hiểu, hắn có vốn để ngông cuồng.
Ngày thứ tư rời kinh, Tạ Cảnh về kinh thành, nhưng không về nhà.
Anh đến trụ sở Tạ thị, họp một cuộc họp.
Nội dung cuộc họp không quan trọng, quan trọng là anh đã ném một tập tài liệu trong cuộc họp.
Lý do rất đơn giản — một số liệu trong báo cáo quý bị sai.
Một dấu thập phân nhỏ xíu bị đặt sai vị trí, nếu không phải người cực kỳ nhạy cảm với con số như Tạ Cảnh, căn bản sẽ không nhận ra.
Tập báo cáo dày cộp bị ném lên bàn họp.
Tiếng "bốp" vang dội như thể cả tòa nhà đều nghe thấy cơn giận của anh.
Trong phòng họp có hơn mười người, đều là quản lý cấp cao của Tạ thị, trẻ nhất cũng hơn bốn mươi tuổi, bên ngoài đều là những nhân vật được người ta nâng niu, kính trọng, không dám đắc tội.
Nhưng trước mặt Tạ Cảnh, họ đều cúi đầu, không dám thở mạnh, như một lũ học sinh tiểu học bị giáo viên chủ nhiệm mắng.
Tạ Cảnh đứng trước bàn họp, hai tay chống lên mặt bàn, cúi đầu nhìn tập báo cáo bị ném tung, giọng không lớn, nhưng từng chữ như vớt từ hầm băng ra:
"Số liệu này, ai phụ trách?"
Không ai nói gì.
"Tôi hỏi, ai phụ trách."
Giọng anh cao lên một chút, chút cao đó khiến nhịp tim của tất cả mọi người có mặt đều tăng thêm một nhịp.
Một người đàn ông trẻ ngồi ở góc phòng từ từ giơ tay, mặt trắng như giấy:
"Tạ tổng, là tôi, tôi tưởng..."
"Cậu tưởng?"
Tạ Cảnh ngẩng đầu, nhìn người đó, khóe miệng khẽ động, là cười, nhưng mang theo thứ gì đó lạnh hơn, sắc bén hơn,
"Cái cậu 'tưởng' này, đáng bao nhiêu tiền?"
Không ai dám trả lời.
Tạ Cảnh nhặt tập báo cáo lên, lại ném xuống trước mặt người đó, giấy tờ bay trong không trung, như một đàn chim trắng hoảng sợ, rơi tán loạn trên bàn họp, dưới đất, lên người người đó.
"Làm lại. Sáng mai, tôi muốn thấy bản đúng."
Anh cầm điện thoại trên bàn, quay người bỏ đi.
Cửa phòng họp đóng lại sau lưng anh, người bên trong mới dám từ từ thở ra hơi thở đã nín nhịn nửa ngày, bắt đầu nhỏ giọng bàn tán.
Nhưng âm thanh đều rất nhỏ, nhỏ đến mức như sợ Tạ Cảnh vẫn còn đứng ngoài cửa nghe.
Ngày thứ năm rời kinh, Tạ Cảnh cuối cùng cũng về nhà.
Anh là người phân chia công việc và cuộc sống rất rõ ràng — khi làm việc thì toàn tâm toàn ý, dùng tốc độ nhanh nhất, thủ đoạn tàn nhẫn nhất để giải quyết mọi việc, rồi về nhà, ném thân phận "Tạ Cảnh" sang một bên, nằm bẹp trên sofa, không nghĩ gì, không làm gì.
Khi xe chạy vào nhà, đã là chiều tối.
Trời mùa thu tối sớm, chưa đến sáu giờ, sắc trời đã tối, đèn trong sân bật lên, ánh sáng vàng ấm chiếu lên con đường nhỏ lát gạch xanh mờ ảo.
Tạ Cảnh xuống xe, ném chìa khóa cho tài xế ở cửa, sải bước đi vào trong.
Triệu thúc đón lên, trên mặt nở nụ cười vạn năm không đổi:
"Cảnh thiếu gia đã về."
"Ừ."
Tạ Cảnh vừa đi vừa cởi cúc áo khoác, tháo áo khoác ra vắt lên tay.
Trên mặt anh còn lưu lại dấu vết của mấy ngày bôn ba — dưới mắt có quầng xanh nhạt, đường xương hàm căng chặt, cả người tỏa ra khí tức "đừng nói chuyện với tôi".