Chương 91: Tụi Mình Kết Hôn Nhé
An Dĩ Thư thức dậy bởi ánh nắng.
Rèm cửa không kéo kín, ánh ban mai len qua khe hở, rơi trên mí mắt cô, ấm áp, màu cam nhạt. Cô mở mắt, thấy khuôn mặt Thẩm Nghiêm Kinh ở rất gần, gần đến mức hơi thở anh phả lên trán cô, nhột nhạt, hàng mi rủ xuống, anh vẫn còn ngủ.
Cô nhìn anh vài giây, đưa ngón trỏ khẽ chạm vào má anh, anh không tỉnh. Lại chạm thêm một cái, lông mày anh động đậy, cô vội rụt tay về, nhắm mắt giả vờ ngủ.
Vài giây sau, cô hé một mắt, anh vẫn chưa tỉnh. Lớn gan hơn, ngón tay cô thò ra từ trong chăn, từ từ di chuyển về phía hàng mi anh, khẽ chạm vào.
Thẩm Nghiêm Kinh mở mắt. Bốn mắt nhìn nhau, tay An Dĩ Thư vẫn đặt trên hàng mi anh, như một con mèo nhỏ bị bắt quả tang đang ăn vụng, cứng đờ, không nhúc nhích, miệng hơi hé, tai bắt đầu đỏ lên với tốc độ có thể thấy bằng mắt thường.
“Sờ đủ chưa?” Giọng Thẩm Nghiêm Kinh khàn khàn, mang theo sự khàn khàn vừa ngủ dậy.
An Dĩ Thư rụt tay về, trở mình, vùi mặt vào gối, giọng nghèn nghẹn: “Ai thèm sờ anh, em đang mơ, mộng du đấy.”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn gáy cô, nơi cô giấu mình đi chỉ để lộ một mẩu tai đỏ ửng, khóe môi anh cong lên. Anh đưa tay, những ngón tay luồn qua mái tóc cô xõa trên gối, từ chân tóc đến ngọn tóc, chậm rãi, từng chút một. An Dĩ Thư không động đậy, như một con mèo đang được vuốt ve thoải mái, xoay mặt ra khỏi gối, nhắm mắt, khóe môi cong lên.
“Thẩm Nghiêm Kinh, hôm nay mùng mấy?”
“Mùng tám tháng mười một.”
An Dĩ Thư mở mắt, nhìn trần nhà, lặng lẽ tính toán, rồi ngồi dậy khỏi chăn, tóc rối như tổ quạ, mắt chưa mở hết, mặt in hằn vết gối, trông cô như một chú gấu nhỏ vừa tỉnh khỏi giấc ngủ đông. Cô nghiêng đầu nhìn Thẩm Nghiêm Kinh, vẻ mặt nghiêm túc như đang làm một việc rất quan trọng.
“Thẩm Nghiêm Kinh, tụi mình đi đăng ký kết hôn đi.”
Thẩm Nghiêm Kinh tựa vào gối nhìn cô. Ánh nắng rơi trên gương mặt cô, đôi mắt cô có ánh sáng – thứ ánh sáng ấy không phải thứ lấp lánh long lanh như vỡ tan cả dải ngân hà trước kia, mà là một thứ ánh sáng rất sâu, rất vững, như thể cô đã nghĩ rất lâu cuối cùng mới quyết định nói ra, thứ ánh sáng không cần bất kỳ sự do dự nào. Anh nhìn cô hai giây, rồi ngồi dậy, cầm điện thoại trên tủ đầu giường đưa cho cô. “Em gọi cho mẹ trước đi.”
An Dĩ Thư sững lại, nhận điện thoại, lướt tìm số của Kim nữ sĩ. Cô hít một hơi thật sâu, bấm gọi. Đổ chuông hai tiếng, đầu kia bắt máy, giọng Kim nữ sĩ vọng ra từ ống nghe, mang theo sự thong thả không vội vàng: “Nghiêm Kinh?”
“Dạ mẹ, là con.” Giọng An Dĩ Thư hơi run.
Kim nữ sĩ im lặng một giây, giọng từ thong thả chuyển sang ôn hòa, như một người mẹ khi nghe thấy giọng con mình thì bản năng trở nên mềm mại: “Dĩ Thư, có chuyện gì thế?”
“Mẹ ơi, con và Nghiêm Kinh… hôm nay tụi con đi đăng ký kết hôn.”
Đầu dây bên kia im lặng. An Dĩ Thư cầm điện thoại, lòng bàn tay đổ mồ hôi. Cô nghiêng đầu liếc Thẩm Nghiêm Kinh, anh nhìn cô, đưa tay vuốt lọn tóc bên má cô ra sau tai. Giọng Kim nữ sĩ từ ống nghe vọng ra, không phải vui mừng, không phải kích động, mà là thứ giọng “đã đợi rất lâu cuối cùng cũng đợi được”, như trút được gánh nặng, hơi nghẹn ngào, nhưng cố nén để không bật khóc, từng chữ đều dùng rất nhiều sức lực mới thốt ra được.
“Tốt. Dĩ Thư, sau này Nghiêm Kinh mà đối xử tệ với con, con nói với mẹ.”
Mắt An Dĩ Thư đỏ hoe, cười một tiếng. “Dạ.”
Cúp máy, An Dĩ Thư nhìn Thẩm Nghiêm Kinh, Thẩm Nghiêm Kinh nhìn cô. Cô chợt nghĩ ra một chuyện: “Sao mẹ anh lại nói ‘sau này’?”
Thẩm Nghiêm Kinh lấy sổ hộ khẩu từ ngăn kéo tủ đầu giường, đặt trước mặt cô.
An Dĩ Thư nhìn cuốn sổ hộ khẩu, ngây ra vài giây, rồi đưa tay đấm anh một cái, lực không nặng, như móng mèo vỗ người. “Anh lấy lúc nào thế?”
“Lần trước về Bắc Kinh.”
An Dĩ Thư nhìn anh, anh tựa vào gối, tóc rối bù, cằm lún phún râu xanh, vẻ mặt rất bình thản, nhưng khóe môi cong lên, đáy mắt có một tia sáng “anh đã chuẩn bị từ lâu, chỉ đợi em mở lời”, đầy chắc chắn, không cần phải nói ra. Cô nhìn tia sáng ấy, mũi cay cay, nhưng không khóc.
Cục dân chính chín giờ mở cửa, lúc họ đến còn kém mười phút, trước cửa đã xếp hàng bảy tám đôi. An Dĩ Thư đứng trong hàng, Thẩm Nghiêm Kinh đứng bên cạnh. Mùa thu ở Thâm Thành, nắng rất đẹp, gió cũng dễ chịu, thổi vào mặt mát lạnh. An Dĩ Thư cúi đầu nhìn ba chiếc nhẫn trên tay mình: huyết bồ câu, hồng kim cương, vuông không màu, ba viên nằm cạnh nhau trên ngón áp út gầy guộc của cô, một đỏ, một hồng, một trắng. Cô xoay nhẫn một chút, để viên hồng kim cương lên trên, ánh hồng lấp lánh dưới nắng, như một cánh hoa mùa xuân nhỏ xíu.
“Thẩm Nghiêm Kinh, tụi mình đã có ba chiếc nhẫn rồi. Lấy chứng chỉ xong, có phải còn phải mua nhẫn cưới không?”
Thẩm Nghiêm Kinh nghĩ một lát. “Mua.”
An Dĩ Thư cười, đưa tay đấm anh. “Anh mua nghiện rồi à?”
Thẩm Nghiêm Kinh nắm lấy tay cô, ngón cái vẽ vòng tròn trên mu bàn tay cô, hết vòng này đến vòng khác. “Ừ, nghiện rồi.”
Đến lượt họ. Nhân viên là một người phụ nữ ngoài bốn mươi, đeo kính, vẻ mặt rất ôn hòa, nhìn sổ hộ khẩu và chứng minh thư của họ, lại nhìn ba chiếc nhẫn trên tay An Dĩ Thư, nhìn thêm hai lần, ánh mắt dừng lại trên viên huyết bồ câu một chút, nhưng không nói gì, cúi đầu bắt đầu điền tờ khai. Điền xong, ký tên, lăn tay, chụp ảnh. An Dĩ Thư ngồi trước phông nền đỏ, Thẩm Nghiêm Kinh ngồi bên cạnh, vai hai người tựa vào nhau.
Nhiếp ảnh gia nói “Cười một chút nào”.
An Dĩ Thư cười, cười đến nỗi mắt cong như vầng trăng, cười đến nỗi lộ cả răng, cười như một bông hoa được nắng sưởi ấm nở bung. Thẩm Nghiêm Kinh không cười, anh nhìn ống kính, vẻ mặt rất bình thản, nhưng An Dĩ Thư biết anh đang cười, vì trong mắt anh có ánh sáng.
Khi ảnh ra, An Dĩ Thư cầm lên nhìn rất lâu. Trong ảnh, cô cười rất đẹp, Thẩm Nghiêm Kinh không cười, nhưng cô nghĩ đây là bức ảnh chụp chung đẹp nhất. Không phải vì anh cười, mà vì cuối cùng họ đã ở bên nhau – trên pháp luật, dưới sự chứng kiến của mọi người, trên tờ giấy mỏng manh ấy và cuốn sổ đỏ ấy, cuối cùng họ đã ở bên nhau.
Từ cục dân chính bước ra, An Dĩ Thư giơ giấy chứng nhận kết hôn lên dưới ánh nắng, ngắm đi ngắm lại. Cuốn sổ đỏ, chữ mạ vàng, lấp lánh dưới nắng. Cô ngắm mãi, xoay đi xoay lại, thế nào cũng không chán. Thẩm Nghiêm Kinh đứng bên cạnh nhìn cô.
“Thẩm Nghiêm Kinh, tụi mình kết hôn rồi.”
“Ừ.”
An Dĩ Thư quay người nhìn anh, vẻ mặt anh rất bình thản, nhưng khóe mắt anh hơi đỏ. Cô nhìn đôi mắt đỏ ấy của anh, cô cười, cười rất to, cười đến nỗi người qua đường đều quay lại nhìn họ. Cô không quan tâm, kiễng chân lên hôn lên khóe môi anh, rất nhẹ, rất ngắn, như một chiếc lá bạch quả rơi từ trên cây xuống lòng bàn tay anh, nhẹ đến nỗi không làm động bất cứ thứ gì, nhưng ấm áp đến nỗi anh sẽ nhớ mãi.
Tối hai người về nhà mới, không ra ngoài ăn, An Dĩ Thư nấu cơm. Cà chua xào trứng, canh sườn, rau luộc. Cô bày đồ ăn lên bàn, Thẩm Nghiêm Kinh xới cơm, hai người ngồi đối diện. An Dĩ Thư gắp một miếng sườn bỏ vào bát Thẩm Nghiêm Kinh. “Thẩm Nghiêm Kinh, bây giờ anh là chồng em rồi.”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn cô, khi cô gọi anh là “chồng”, mắt cô có ánh sáng – thứ ánh sáng ấy không phải thứ lấp lánh long lanh như vỡ tan cả dải ngân hà trước kia, mà là một thứ ánh sáng rất sâu, rất vững, như một cái neo cắm sâu vào tim anh. Anh nhìn cô, ăn miếng sườn. “Ừ, vợ.”
Tai An Dĩ Thư đỏ lên, cúi đầu bưng bát uống canh. Cô uống rất chậm, Thẩm Nghiêm Kinh cũng ăn rất chậm. Ngoài cửa sổ, đèn trên cầu Vịnh Thâm Thành đã sáng, những mảnh sáng vụn trên mặt biển như vô số ngôi sao đang bơi lội trong nước. An Dĩ Thư ăn xong, đặt bát xuống, nhìn Thẩm Nghiêm Kinh. Thẩm Nghiêm Kinh cũng nhìn cô, hai người nhìn nhau vài giây, cô đưa tay ra, anh cũng đưa tay ra, hai bàn tay nắm lấy nhau trên mặt bàn.
“Thẩm Nghiêm Kinh, sau này năm nào ngày hôm nay tụi mình cũng đến nhà hàng này ăn cơm nhé.”
Thẩm Nghiêm Kinh nhìn đôi mắt long lanh của cô, nhìn khóe môi cô cong lên khi nói “nhà hàng này” – rõ ràng là ở nhà mình, rõ ràng là cô nấu, vậy mà cô nói “nhà hàng này” với vẻ đầy lý lẽ, như thể nhà hàng do cô mở vậy. Khóe môi anh cong lên. “Được.”
An Dĩ Thư hài lòng, đứng dậy thu dọn bát đũa. Thẩm Nghiêm Kinh giúp cô bưng bát vào bếp, tiếng nước chảy ào ào. An Dĩ Thư rửa bát, anh lau bát, hai người đứng song song trước bồn rửa, vai tựa vai. An Dĩ Thư đưa cho anh chiếc bát cuối cùng, anh nhận lấy lau, lau đến đáy bát thì An Dĩ Thư chợt lên tiếng.
“Thẩm Nghiêm Kinh, sau này tụi mình có cãi nhau không?”
Thẩm Nghiêm Kinh đặt bát vào chỗ, khóa vòi nước, lau tay, quay người nhìn cô. Cô dựa vào khung cửa bếp, hai tay khoanh trước ngực, nghiêng đầu nhìn anh, khóe môi treo một đường cong nhỏ, như cười như không.
“Có.” Thẩm Nghiêm Kinh nói.
“Cãi xong thì sao?”
“Cãi xong anh dỗ em.”
An Dĩ Thư nhìn vẻ mặt bình thản, chắc chắn, như thể đang trình bày một sự thật anh đã nghĩ kỹ, không thể thay đổi của anh, cô cười, cười đến nỗi mắt cong như vầng trăng, bước tới vùi mặt vào ngực anh, nghèn nghẹn nói một câu: “Vậy anh phải dỗ lâu lắm đấy.”
Thẩm Nghiêm Kinh cúi đầu, cằm tựa lên đỉnh đầu cô, vòng tay siết chặt. “Một đời có đủ không?”
An Dĩ Thư vùi mặt trong ngực anh, khóe môi cong lên, cong thật to, cong đến nỗi răng cắn chặt môi mới không bật cười thành tiếng. Cô đưa tay vòng qua eo anh, những ngón tay đan vào nhau sau lưng anh, nắm chặt áo sơ mi anh, nắm thật chặt. Ngoài cửa sổ, đèn trên cầu Vịnh Thâm Thành vẫn sáng, những mảnh sáng vụn trên mặt biển như vô số ngôi sao đang bơi lội trong nước. Hai người ôm nhau trong bếp, trong một đêm bình thường, tầm thường, không có gì đặc biệt, ôm lấy thuộc về họ, thứ vừa mới bắt đầu, và còn rất dài rất dài về sau.